Estamos deformes

Hechos/Juan Gelman

2009-06-19T14:02:00.000-07:00

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño
afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando
la noche/él tomó el endecasílabo y
con mano hábil lo abrió en dos cargando
de un lado más belleza y más
belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso
el dedo en la palabra inicial/apretó
la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata
salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió
la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/
[la muerte/las sirenas policiales cortando la noche
este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta
[ahora
a ningún dictador o burócrata aunque
sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también
[explica que
un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor
[de otoño o
del encuentro entre la lluvia y un barco y de
otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea
los nacimientos/ casamientos/ los
disparos de la belleza incesante
de "Hechos", 1978

Oración de un desocupado/ Juan Gelman

2009-06-19T13:55:00.000-07:00

Padre,
desde los cielos bájate,
he olvidado las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
de "Violín y otras cuestiones"

Aventuras de una seudo cinéfila

2009-03-05T15:16:00.000-08:00

II El formato 3D es la onda

Nunca había visto una película en tercera dimensión. Cuando era niña imaginaba cómo sería esa experiencia, y pensaba que ver a un personaje salir de la pantalla debía ser una maravilla. Hace unos días fui a ver Coraline y la Puerta Secreta en formato 3D, y debo decir que sí era lo que esperaba. Claro, al final uno acaba con los ojos cansados y la nariz adolorida, porque los lentes no son los más cómodos.

Apenas comienzan las imágenes, uno siente que los objetos salen de la pantalla. Tanto el estilo de la animación como el colorido de las escenas son muy disfrutables, especialmente aquellas donde aparece el jardín. Desgraciadamente la película no da para más. Sí, los personajes son un tanto raros, originales y macabros, pero ni siquiera la personalidad de la protagonista está bien trazada, al menos no encontré una frase o un gesto característico, algo que la distinguiera de las demás animaciones. La historia es interesante, pero todos los líos los resuelven de una manera muy simple, como si hubiesen tenido que recortar muchas cosas por falta de tiempo; ahora habrá que conseguir el libro para saber si omitieron datos relevantes o si la obra fue respetada.

De todos modos vale la pena verla, pero en tercera dimensión, si no, no.

Voyeur de almacén

2009-02-24T09:54:00.000-08:00

Lo que desde su lugar parecía una guerra de estrógenos y carne blanda, era en realidad una noche de rebajas. La mezcla de perfumes, sudor, menstruación y productos para el cabello formaban un ambiente nauseabundo y denso, por eso decidió sentarse en la única banquita que se encontraba en el área de los probadores, donde apenas podía distinguirse su cabeza de entre tantos fondos, brassieres, calzones, muslos, panzas, senos y nalgas.

Al principio se sentía incómoda, un poco nerviosa por ver tanta piel al desnudo, porque “las mujeres deben ser pudorosas”, pero después, cuando sus ojos ya se habían acostumbrado a los tonos rosados y a las siluetas suaves y con curvas, se permitió comparar, una a una, a todas las compradoras que se decidían por alguna prenda linda. Así estuvo largo rato hasta que sus ojos encontraron a una muchacha más o menos de su edad, cuya expresión la evidenciaba confundida entre la multitud. Entonces de la comparación pasó al análisis: los pliegues, la textura, la tonalidad, la forma, la cintura, el torso, los senos pequeños y picudos, los hombros, el cuello, los labios y sus ojos, que ahora le lanzaban una mirada penetrante.

Por un momento no supo qué hacer, el hecho de ser atrapada viendo de manera reprochable no sólo a esa chica sino a todas las que estaban ahí, la hacía sentir repugnante. Tuvo miedo de que la acusaran de lesbiana, estuvo a punto de vomitar, a no ser porque la otra muchacha cambió su expresión inmediatamente, se acercó y le comentó con cara de alivio ¿Verdad que estaría chido tener unas bubotas de ese tamaño? Sus piernas se desvanecieron, pero se sintió cobijada por el confort de la complicidad vouyerista.

Aventuras de una seudo cinéfila I

2009-02-09T15:22:00.000-08:00

El niño con el pijama a rayas

Una va al cine a ver una película más sobre la Segunda Guerra Mundial. Una compra palomitas, se sienta en la butaca, guarda silencio y se sumerge en la función, cuya historia central no está basada en un hecho real. A pesar de saber que es mera ficción, Una se conmueve y convulsiona desde su asiento. Otro más, su compañero, tiembla cuando todo termina. Siempre se cree que la ficción se aleja de la realidad, y que la deforma hasta cerrarle la posibilidad a la empatía; pero esa anécdota falsa, esa perspectiva tierna e infantil en medio de la guerra le permiten a Una, al Otro y a toda la sala encontrar una verdad muy cruda: millones de niños padecieron hambre, dolor, maltrato y muerte por el simple hecho de pertenecer a una raza.

Judíos, palestinos, chiapanecos, salvadoreños, chechenos, de diversas religiones y regiones. ¿Cuántos niños seguirán sufriendo por estas causas? ¿cuánto falta para que estas tragedias no se repitan? La ficción no está tan alejada del mundo real como se piensa, por eso Una llora y se entristece cuando aparecen los créditos de El niño con el pijama de rayas, pues le han dado en su pata de palo.

Dos historias

2009-02-03T11:21:00.001-08:00

Desde chico mi papá me llevaba con el “Güero“ a que me cortara el pelo, siempre recuerdo el olor del agua que usaba para rasurarnos las patillas y la nuca, quizá por eso sigo viniendo a su peluquería.

La navaja viene y va, se acerca y se aleja de mi otra mano mientras la afilo en el cinturón que cuelga de la silla. Carmen siempre criticó mi trabajo, nunca lo dijo pero estoy seguro que pensaba que era un oficio para jotos, pero no es cierto, yo no soy estilista, soy peluquero, como lo fue mi papá. Mucha gente lo conocía, gente que sigue viniendo, algún día mi hijo será peluquero, si Carmen regresa y quiere casarse conmigo.

Siento las manos del peluquero mojando mi cabello. Él tiene un oficio, en cualquier lado puede poner un local y trabajar con sus manos y sus tijeras, yo necesito que alguien me dé trabajo, por eso tengo que cortarme el pelo cada mes, me crece mucho, cuando estaba en la escuela lo podía traer largo… ahora ya no. Se ve mal con la corbata, se ve mal en el comedor.

Nunca le faltó nada, vivíamos bien, no teníamos lujos pero íbamos al cine seguido y en Semana Santa a Tampico, tomábamos los fines de semana, de seguro fue Laura la que le dijo cosas de mí. “Pinche estilista, de seguro es maricón”. Pinche Laura y pinche Mongolia exterior.

El mes pasado encontré unas facturas que no cuadraban, le dije al Supervisor y me contestó que no la hiciera de tos, que peligro y por no hacerlo me tocaba algo. Vomité en el baño… a veces no nos damos cuenta y todos llevamos camisa celeste al trabajo, se ve cuando estamos en el comedor, no decimos nada porque nos da vergüenza saber que somos iguales.

La verdad es que no va a regresar… me dijeron que la vieron en el cine con otro, me voy a quedar cortando pelo toda mi vida, sacándole plática a los que vienen y se van. Algún día moveré la navaja de más y me rebanaré las venas. Algún día.

La sangré brotó del cuello, manchando la capa que los peluqueros le ponen a los clientes para que no se llenen de cabello.

La última tarde del mundo

2009-01-22T10:20:00.001-08:00

Desde la mañana ya sentíamos que algo raro iba a pasar. Era una mañana gris, caliente, pero se sentía diferente. Nadie trajo nada. No había paquetes que enviar tampoco. Como es viernes el Gerente no vino. Es lo bueno de trabajar en la mensajería, a veces hay tiempos muertos, como de seguro ahorita estamos todos. Jugamos futbol en el patio, pero al mediodía nos ganó el calor… alguien comentó que el teléfono no había sonado para nada, tenía razón. Usamos el radio para preguntarle a los de Zaragoza si ellos tenían jale, no nos contestaron. Llamamos a Monterrey pero nunca levantaron el teléfono. Así lo hicimos con todas las líneas en todas las dependencias. Nada. Anita se fue a su casa, pues no había nada que hacer. Quince minutos después regresó llorando. No había nadie. Ni en el camino ni en la plaza ni en su casa. Marqué para ver cómo estaban Alma y el niño, pero tampoco hubo respuesta. Estamos solos. Por la tarde el cielo se puso rojo. Joaquín se subió a la camioneta y dijo que iba a buscar gente. Se fue como hace seis horas. Estamos solos. Estamos muertos.

Uno nunca sabe lo que le espera porque ¿la vida es como una caja de chocolates?

2009-01-20T12:45:00.000-08:00

Hay cosas gachas que le suceden a todo el mundo, como ir al cine esperando que una película sea la revelación de la temporada y no lo sea. Al final uno acaba con una mezcla de frustración, ira, incomodidad y hasta aburrimiento, y aun así es un sentimiento tan conocido y tan experimentado por todos, que terminamos controlándolo; pero ir al cine esperando que una película sea terriblemente ñoña y aburrida y resulte no ser esto aunque tampoco todo lo contrario, saca de balance. Tal cosa me ocurrió con El curioso caso de Bejamin Button, película que vi la semana pasada.

No fue una buena película, tampoco mala. La historia me conmovió a ratos, las actuaciones estaban decentes, fue acertado no buscar una explicación científica en ningún momento (por aquello del toque fantástico), el manejo del ritmo estuvo cuidado, y lo más importante: logró captar la atención de toda la sala a pesar de su larga duración; tenía tiempo de no compartir una película con gente decidida a no gritar, usar su celular, o pararse del asiento. A pesar de lo anterior no me acabó de convencer, pues la fórmula me parecía muy gastada, a tal grado que inmediatamente encontré la relación: Forest Gump. Sí, un protagonista tiene bajo coeficiente intelectual, el otro solamente es viejo en apariencia, pero en todo lo demás se parecen. ¿Que no? Al menos encontré ocho similitudes en la estructura de la película, las cuales mencionaré a continuación:

1. Ambas películas están narradas por el protagonista, la diferencia está en que una se hace a partir de un diario y en la otra es el mismo personaje quien se sienta a contarla.

2. Ambas comienzan la historia a partir de la infancia.

3. La madre es un personaje fundamental en los dos filmes, posee la sabiduría de la vida, y de su boca sale la frase más célebre.

4. En ambas historias hay un gran amor que nace desde la niñez, pero necesita madurar para alcanzar la plenitud en la etapa adulta.

5. Los dos personajes poseen mucha ingenuidad respecto a la vida.

6. Esta característica crea la necesidad histriónica de un contrapeso cuya función sea ayudarlos en su descubrimiento del mundo cruel, lo cual se resuelve con un compañero de parrandas y dificultades, con coraza dura pero corazón enorme: El teniente Dan por un lado (Forest Gump), y el capitán del barco por el otro (El curioso caso…).

7. Tanto Benjamin como Forest viven las atrocidades de la guerra.

8. Ambas historias brindan una enseñanza respecto a cómo tomar la vida.

El punto es que me causa conflicto decir si me gustó o no El curioso caso de de Benjamin Button, pues a pesar de moderarse en cuanto a ñoñadas y lecciones bobas de mal gusto, tiene la escencia del filme mencionado, la cual no sólo me molesta si no me aburre, quizás porque no creo que la vida sea como una caja de chocolates…

Los besos con pasión, buenos para la salud

2009-01-19T07:53:00.000-08:00

*Tomado de Milenio, 19 de enero de 2009, Tendencias

Un beso es considerado fundamental en el contacto erótico y sexual de una pareja, “llega a ser, incluso, más fuerte y poderoso que la penetración. Con el beso la gente se hace mutuamente suya”, es lo que opina Andrés de Luna, profesor e investigador de la Universidad Autónoma Metropolitana.

Para De Luna los besos tienen mucha geografía y no tienen fórmulas. Es igual de intenso dentro un salón de clases como en el interior de un automóvil, en la oscuridad deun cine o mientras se viaja en metro, en la clandestinidad o a plena luz del día, incluyendo áreas tradicionales como parques o el famoso Callejón del Beso.

Y es que con respecto a la polémica restricción que impuso Eduardo Romero Hicks, alcalde de Guanajuato, el secretario de salud, José Ángel Córdova Villalobos, también opinó: “Me parece un poco absurdo. Las expresiones de cariño uno tiene el derecho de manifestarlas donde le da uno su gusto”.

Pero más allá de su carácter erótico, estudios científicos y médicos del Instituto Mexicano del Seguro Social hacen alusión a algunos de los beneficios a la salud que ocasiona a la persona el simple acto de besar apasionadamente en la calle o en privado.

“Los besos apasionados provocan la liberación de adrenalina en el torrente sanguíneo, que aumenta el ritmo cardíaco, la tensión arterial y el nivel de glucosa en la sangre”, dijo Enrique Camarena, jefe del departamento Clínico del Hospital Héctor Tovar Acosta.

Cuando una pareja se besa, abundó, se estimula la parte del cerebro que libera oxitocina, creando una sensación de bienestar.
“La oxitocina es una hormona que influye en funciones emocionales que permiten enamorarse y, al mismo tiempo, está asociada con el afecto, ternura y el contacto físico”.

A nivel fisiológico, abundó, el cuerpo desprende endorfinas, llamadas “hormonas de la felicidad” que generan sensación de confianza, tranquilidad y armonía, goce que activa la progesteronaen las mujeres y la testosterona enlos hombres.

En un beso, precisó, hay una sensación de vacío en el estómago, dilatación en las pupilas, aumento en la temperatura corporal, incremento del volumen y ritmo de los latidos cardiacos, cuyas palpitaciones normalmente oscilan entre 70 y 80 latidos por minuto, pero, al ver a la persona amada, pueden sobrepasar los 100.

“Cuando se combinan estas manifestaciones químicas con aspectos psicológicos como admiración, atracción física, complementariedad, respeto y confianza, dan como resultado el fenómeno del amor”, dijo Camarena Robles tras referir que en este estado las personas tienen a enfermarse menos porque están felices.

El escritor Andrés de Luna, autor de Soles de la tarde: relato de lo instantáneo, considera que el beso pierde su magia cuando es comprado. “Nada peor para un beso que una lengua hoscaque se mueve a la velocidad de un lagarto. El beso pierde sus poderes de seducción, la saliva molesta como el agua en un naufragio. En esos casos, lo mejor es recobrar los poderes de la memoria, un beso suave, de lengua liguera es una entrada a un paraíso que uno puede incluso fechar en el Desierto de los Leones, una tarde de domingo”.

Raúl y su mujer

2009-01-16T10:22:00.001-08:00

-Quiero que te cojas a mi vieja
Así me lo dijo. Estábamos en la parte trasera del taller, los trabajadores se habían ido desde las seis. No era raro que Raúl me invitara unas cervezas después del trabajo, los negocios iban bien; el convenio estaba rindiendo frutos, él tenía los contratos y mi papá aportaba el taller. Desde el inicio supe que Raúl era un mujerigo, a veces me invitaba a los tables más chidos de la ciudad y siempre pagaba, el tipo tenía mucha labia y nuestros negocios le estaban rindiendo los dividendos necesarios para pagar.
-¿Espérate, qué dijiste wey? ¿a alguna de tus movidas?
-No. A mi vieja, a mi esposa. Quiero que te cojas a Lorena
-Pero ¿por qué cabrón?
-Mira wey, no sé, a veces uno se cansa nomás de coger… y siempre he fantaseado con que alguien se lo haga a Lorena mientras yo veo, es todo lo que tendrías que hacer, tú estas chavo así que no creo que haya mucha bronca contigo, ella ya sabe y no tiene pedos tampoco, qué ¿a poco ella no te gusta?
Claro que Lorena me gustaba, y mucho. Sí, era una señora, pero una señora de muy buen ver, además yo siempre había querido tirarme a una señora.
-Pos está cabrón, no sé
-Piénsale, no pierdes nada

Y así quedo la conversación, en las siguientes semanas no me quedé ningún día a tomar con Raúl, siempre le decía alguna excusa: que si los amigos, que si mi chava, que si mi carnal… él no insistía. Cada vez que lo hacía con Lucy -mi novia- no podía dejar de pensar en Lorena, imaginaba sus expresiones, si le gustaría, pensaba si podía enseñarme algo, si yo podía sorprenderla con algo, pero luego pensaba en Raúl, viéndome, tomándose una cerveza, fumando desde las sombras.

Un fin de semana en que Lucy no nos acompañó a la carne asada me emborraché y me quedé en la cocina con Lorena, mientras ella sacaba unos vasos de la alacena la abracé por atrás mientras le besaba el cuello, no me interesaba ser cariñoso, le puse las manos en los pechos, estrujándolos, eran tal como los había imaginado.
-No aquí, no así
Y se me escapó de las manos… me quedé besando su recuerdo, lamiendo los vasos que había tocado con sus manos. Días después seguía recordando sus palabras “No aquí, no así”; no estaba molesta ni enojada, lo dijo muy suavemente. Estoy seguro que le contó a Raúl.
-¿Entonces qué? ¿no has pensado en eso? ¿a poco no te gusta Lorena?
Y se reía…

Tres días después le respondí que sí, que estaba bien.

Me citó en su casa un viernes, cuando llegué me abrió la puerta Lorena, tenía puesto un vestido negro muy corto, me invitó a pasar y de la mano me llevo a una de las habitaciones del segundo piso. Raúl estaba sentado en un sillón frente a la cama.
-Pues de una vez ¿no?
Lorena me sentó en la cama, me acarició la entrepierna y fue hacia Raúl, quien ya había puesto coca en su mano, los dos la inhalaron y luego ella lo besó.

Su cuerpo era diferente al de Lucy, diferente al de cualquier mujer que había tenido, la oía gemir salvajemente, sus uñas arañaban mi espalda pero no me importaba, sus dos manos se aferraban a mí; entonces sentí una tercera mano en mis nalgas, valió madres el asunto.

Ed

2009-01-09T10:58:00.000-08:00

En el principio estábamos deformes… aún lo estamos, tal vez incluso más. Tenía tiempo de no escribir aquí, como siempre suele pasar en la vida necesitamos un factor externo para movernos, el motivo que me trae aquí es la despedida de Ed.

Gracias Edgar, por mucho tiempo mantuviste este blog con tus ideas, inquietudes y demás, espero haber sido uno de los muchos que entrábamos a ver qué era lo nuevo que escribías. Hoy has decidido dejar este blog para iniciar el tuyo, no me queda más que agradecerte a nombre de los Malqueridos por todo el apoyo a este proyecto y desearte éxito en tus siguientes escritos, sé que será mucho.

Gracias, brother.

Ahora, para la comunidad en general… a partir de la próxima semana iniciará el nuevo ciclo del blog, el nombré será el mismo, pero tal vez cambie la imagen… exhorto al resto de los deformes a que regresen a este lugar. Hago el compromiso de publicar al menos semanalmente.

Saludos y nos leemos….

-1

2009-01-01T11:23:00.000-08:00

Adiós adiós muchachos. Un placer fue compartir este espacio. Pueden seguir mi carrera meta-blogger-literaria en:

elnewkidontheblog.blogspot.com

Me independizo.

Pecaría de ególatra y soberbio (lo cual no me molesta y puedo hacerlo con holgura) al legar a la humanidad y a este tan caro blog, cuatro simples consejos que siempre digo cuando las despedidas, cuatro instrucciones simples para hacer la vida soportable:

1) No sean felices, sean personas
2) Jamás mirén hacia atrás, la sal no es buena para el cutis
3) Jamás miren hacia delante, las alas de la imbecilidad pueden revolotear sobre sus rostros
4) Jamás miren hacia ningún lado, quédense quietos y esperen que pase la ceguera, eso... sí que es una muerte tranquila

Adiós.

2008-12-31T23:29:00.000-08:00

pero si soy hombre.
tengo sed,

no me culpen si mastico
cuando tengo hambre,

no me digan
que huyo y escupo el alimento
cuando me duele estar así,

a la altura de la eternidad
y el error entre las vértebras.

es verdad que me brota el odio
con ternura animal
y un rencor tan vivo
como tumultos de laringe
y dolores en la sien.

qué no ven que me duele
esta pesada coraza
de los porqués y los cuándo.

qué no ven que he amado,
he sido niño
hombre
y escribo
porque no sé otra forma de ser,

y de nada me ha servido.

qué no ven que no
soy tan importante,

entonces,

para qué tantos
estás equivocado,
pero las cosas no son así,
no vas a llegar a ningún lado,
estás mal,

etcétera.

cero

2008-12-31T11:28:00.000-08:00

Darlo todo por perdido.
Allí comienza lo abierto.

Entonces cualquier paso
puede ser el primero.
O cualquier gesto logra
sumar todos los gestos.

Darlo todo por perdido
Dejar que se abran solas
las puertas que faltan.

O mejor:
dejar que no se abran.

Avec le temps, de Leo Ferrer

2008-12-30T16:42:00.000-08:00

Una bonita canción para celebrar que por fin se acaba el año

Conversación de despedida

2008-12-30T13:36:00.001-08:00

─Ojalá puedas perdonarme por todo, como se dieron las cosas, las circunstancias, no sé, a pesar de lo que pasó, hubo cosas buenas, como todo, pero, sí sí sí, cometimos demasiados errores y todo eso, me siento muy culpable, nunca quise lastimarte, pero, sabes quien soy, no me gusta estar sola, no sé estar sola y pues, sólo quería verte para decirte que, fue difícil pero estamos bien, lo hemos superado y ya estamos en otras cosas, y ya, hay que olvidar todo y seguir con nuestras vidas…

─No debes preocuparte por nada, ni pedir perdón por nada, yo estoy muy bien, estas cosas pasan y… no debes sentirte culpable, no te culpo, como te lo dije alguna vez, es lo que haces, es la forma como sabes hacer las cosas, así operas y lo comprendo, digo, ya ha pasado tiempo y pues igual y no vale la pena detenerse tanto en lo de las culpas y los errores, entiendo perfectamente por qué haces esto, es una forma de… pues de cerrar, terminar con todo, sentirnos mejor, hacer lo más sano, dejar atrás los orgullos y el ego. Sí, cerrar, seguir con nuestras vidas.

El café está frío y aquí no se puede fumar, no me siento bien, ojalá no hubiera venido, acabé cumpliendo cuotas sentimentaloides innecesarias y expiando culpas que no me corresponden. Cliché, puro cliché, qué jodido, y para colmo la mesera no tiene intenciones de servirme café, bah, da lo mismo, puedo ser condescendiente, me sale bastante bien.

uno

2008-12-30T12:23:00.000-08:00

...porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como un pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

2

2008-12-29T13:24:00.000-08:00

─este mundo no existe ¿qué es en el fondo esa historia de encontrar el edén, el otro mundo? el otro lado que te borra instantáneamente del gran olvido negro. este mundo no existe no existe, hay que crearlo. todo es búsqueda… búsqueda, buscar.

─puede ser que haya otro mundo dentro de éste, pero no lo encontraremos recortando su silueta en el tumulto fabuloso de los días y las vidas, no lo encontraremos en la atrofia ni en la hipertrofia. inútil es la tarea de la búsqueda, inútil la tarea del hombre, peluquero de sí mismo, repitiendo hasta la náusea el cheque quincenal, tendiendo la misma mesa, rehaciendo la misma cosa, aplicando los mismos principios a las mismas coyunturas. puede ser que exista un otro lado, una búsqueda como motor de sentido, otro mundo dentro de éste ¿este mundo no existe? y sí así fuera, si habría que crearlo, llegar al otro lado, al edén, ya no se llamará así, será otra cosa. hasta no quitarle al tiempo su látigo de historia, hasta no acabar con la hinchazón de tantos hasta, seguiremos tomando la belleza por un fin, la paz por desiderátum, siempre de este lado de la puerta donde en realidad no siempre se está mal, donde mucha gente encuentra una vida satisfactoria, perfumes agradables, buenos sueldos, literatura de alta calidad, sonido estereofónico, y por qué entonces inquietarse si probablemente el mundo es finito, para qué un mundo dentro del otro, por qué la búsqueda si la historia se acerca al punto óptimo y la raza humana sale de la edad oscura para ingresar en la era de la dulzura. hay que ser imbécil, hay que ser poeta, hay que estar en el éxtasis místico, en la hipócrita necesidad de experiencias trascendentales empaquetadas en celofán, para perder más de cinco minutos con estas nostalgias perfectamente liquidables a corto plazo. este es un mundo satisfactorio para gentes razonables, por lo demás, hay que ser imbécil, bastante imbécil.

[71, re-make]

3

2008-12-28T15:03:00.001-08:00

que nada permanezca...

4

2008-12-27T09:12:00.000-08:00

¿Encontraría a la Maga?

5

2008-12-26T12:58:00.000-08:00

No hará casa el que ahora no la tiene, el que ahora está solo lo estará siempre, velará, leerá, escribirá largas cartas, y deambulará por las avenidas, inquieto como el rodar de las hojas.

a mis hermanos en una fotografía

2008-12-25T20:33:00.000-08:00

…porque somos tan sólo hermanos
de una invasión a lo imposible

Leopoldo María Panero

sea temprano para los adioses,
no lo sé.

sé que quiebra no encontrarlos
y rompe el pecho
sus ojos vidriosos,
lejanos,
atollados en una fotografía.

ya no recuerdo
cuando éramos tres,

siquiera sé si algún
día lo fuimos.

asco y horror
de sentirme vacío
y saberlos lejanos
cuando los toco.

asco y horror,
miedo a la muerte,
miedo a la tristeza de la muerte,
temor a la soledad
de verme transparente
y aceptar con resignación
que estamos desolados.

asco y horror
a la vaciedad del hogar,
a estas paredes que detesto
a este limo rojo
que nos funde
y nos hace lejanos
por lo amargo y salado
que sabe a la boca,

terror al limo
que se pudre en la rigidez de las puertas,
en la esterilidad del hogar
que acaso nos mantendrá vivos
algunos años más,

no sé que tanto,
tampoco sé eso,

pero algunos años más…

hasta que el rencor
nos haga imposibles
y nos entuma el
cuerpo el corazón y la sangre,

como en una fotografía.

6

2008-12-25T13:29:00.000-08:00

si se tratara de buscar el hambre la sed, de desencarnarse el ansia a puñetazos, de ser muro liviano y sonriente, con la farsa metida entre los ladrillos de lo sustituible, me sería transigente quedarme en cualquier lado, estar con cualquier persona y ser aquello del miedo que nos hace animales, muro solamente.

¿y de eso se trata el mundo?

Prefiero el otro lado, allá donde nadie me espera, allá en la materna hondura donde termina el hueso y culmina la semilla.

[ft.]

a una muchacha que entiende de complicaciones

2008-12-25T01:23:00.000-08:00

si vieras qué bien que te sale,
andar así,
como venida
de la serenidad.

muchacha,

yo vengo
de la rabia
y de tanta noche
en que el
error se ha vuelto
un liquen absurdo
que hay que beberse
de golpe.

pero si nadie es especial,

y me quedo
con el discurso
en la mandíbula,
con eso turbio que dentro hiende,
con eso dicho sin decirse,

con esa tranquilidad impostora
de encontrar al otro lado,

a quien entiende de complicaciones.

7

2008-12-24T11:26:00.000-08:00

silencio total, rotunda, resuena la nada.
me encumbro al relámpago de mi naturaleza,
descenso
¿encontraré la paz?
inevitable, la noche.

[featuring]

8

2008-12-23T11:24:00.000-08:00

soy como aquel rey de un lluvioso país, tengo la enfermedad del gusto de la nada; he cultivado mi histeria con placer y con terror. ahora siempre el vértigo y el hastío, esos frutos de la triste desidia encarnan en mi cuerpo con las proporciones de la inmortalidad. la esperanza ya vencida, llora, y la angustia atroz y despótica planta su negro pabellón en mi abatido cráneo.

tengo aún más recuerdos que en mil años de vida.
he padecido una advertencia: he sentido revolotear sobre mí, el ala de la imbecilidad.

[re-make]

Rimbaud, de Gonzalo Rojas

2008-12-22T18:25:00.000-08:00

No tenernos talento, es que
no tenemos talento, lo que nos pasa
es que no tenemos talento, a lo sumo
oímos voces, eso es lo que oímos: un
centelleo, un parpadeo, y ahí mismo voces. Teresa
oyó voces, el loco
que vi ayer en el Metro oyó voces.

¿Cuál Metro si aquí no hay Metro? Nunca
hubo aquí Metro, lo que hubo
fueron al galope caballos
si es que eso, si es que en este cuarto
de tres por tres hubo alguna vez caballos
en el espejo.

Pero somos precoces, eso sí que somos, muy
precoces, más
que Rimbaud a nuestra edad; ¿más?,
¿todavía más que ese hijo de madre que
lo perdió todo en la apuesta? Viniera y
nos viera así todos sucios, estallados
en nuestro átomo mísero, viejos
de inmundicia y gloria. Un
puntapié nos diera en el hocico.

9

2008-12-22T16:35:00.000-08:00

no es para quedarnos en casa que hacemos una casa

no es para quedarnos en el amor que amamos

y no morimos para morir

tenemos sed y paciencias de animal

E non trovan persona che li miri, de Leopoldo María Panero

2008-12-21T17:43:00.000-08:00

Fue mucho tiempo que perdí en fantasías infructíferas, electrizándome en vanas vanidades, hasta llegar a donde el ermitaño ulula. Cuando andaba entre lobos, cuando vivía la Ferocidad, de la que ya no soy testigo. Cruz en los ojos vuelto de espaldas y sin ojos sólo te veo a ti, querida. Recostada en el techo en actitud de no existir, tú me sonríes ¡oh!, querida y derramas sobre mí litros de ácido querida, y desaparezco en una palabra sin valor, que circula por tus venas de mármol, oh querida; y desde allí relumbra como anuncio sin valor, sin valor, no interesas querida, oh querida no interesas tú y tus jardines de acero entre las nubes, no, sentada como estás en la nada, no, no serás percibida.

Crujidos, de Nacho Vegas

2008-12-21T17:37:00.000-08:00

Y si no encuentras fuerzas para salir de aquí,
yo las sacaré de donde sea y seguiré sin ti.
Me dijiste algo así con voz grave y resignada,
me grabé tus palabras y me vestí listo para comenzar.

Día uno en pie, comienzo a andar,
he de aguantar, lo puedo hacer.
El día dos avanza hasta el final
y llega el día tres, lo vuelvo a estropear.
Así que vuelta a empezar.

Día uno en pie, no he de pensar,
ya es día 2, Alprazolam,
comienzo a hablar y no me hago entender,
y llega el día tres, lo vuelvo a estropear.

No preguntes ni por qué ni por qué no,
sólo yo sé el motivo y no es bonito.

Me mudaré a otro sitio, me iré de esta ciudad,
pero ahora es de mí mismo de donde me quiero escapar.

No me des flores cuando aquí hay lirios y rosas,
las querré el día en que ya no quede una sola.
Entonces, ¿me complacerás?
Y dime, ¿cómo lo harás?

Día uno en pie, ¿qué puedo hacer
para encontrar restos de fe?
El tiempo pasa doloroso y lento
y luego en un momento lo vuelvo a joder.
Y entonces vuelta a empezar…

Día una en pie, siento pensar
cómo evitar sentir, pensar,
morir de sed y beber del mar
y al segundo día he vuelto a fracasar.

Si te miento no será por mezquindad,
estas penas siempre llegan por torpeza.

Día uno en pie, ¿qué puedo hacer
sino esperar verlo acabar?
El día terminó con un crujido,
me despierto herido y grito en soledad.

Que es jodido ya lo sé,
pero no es dramático,
esto no es tan trágico,
esto no es un drama, no,
te diré mil cosas por las que llorar…

10

2008-12-21T08:59:00.000-08:00

el rostro que perdemos cada mañana al comparar la velocidad del espejo con únicamente la vida, ¿no será el indicio de la eternidad?

a una muchacha que quería hacer bien las cosas

2008-12-20T10:25:00.000-08:00

eres bonita
y dices ser terrible
y oscura,

me dices
que no te importo,

¿tendría acaso que
importarte si sólo nos
unió una cama?

me pides que te compare
con ésta y con aquella,
qué no sabes
muchacha,
da igual tú o cualquiera.

y que me cuentas tus cosas
sólo porque estás confundida,
que las dices así nada más
y no porque sea yo
quien puede entenderlas.

¿que no te importo?
me dices y te escucho,

¿que quieres hacer bien las cosas?

no, no te creo.

11

2008-12-20T09:00:00.000-08:00

y del borde de mi estrella en marcha, tomo mi paracaídas: me lanzo a la atmósfera del último suspiro. interminablemente sobre las rocas de los sueños, interminablemente entre las nubes de la muerte.
interminablemente.

[re-make]

13

2008-12-18T15:02:00.000-08:00

¿Quién dice que se nos murió todo cuando se nos quebraron los ojos? Todo despertó, todo comenzó.

14

2008-12-17T08:59:00.000-08:00

destruir los puentes todos, a propósito, de alienación vestir todas tierras y paisajes, por fuerza enderezar la curva de los horizontes, y gemir, por tener que vivir, como un brusco ruido de sierras.

[re-mix]

Álvaro de Campos

2008-12-17T08:25:00.000-08:00

Bicarbonato de soda

Súbita, una angustia...
¡Ah, qué angustia, qué náusea del estómago en el alma!
¡Qué amigos he tenido!
¡Qué vacías de todo las ciudades recorridas!
¡Qué estiercol metafísico mis propósitos todos!

Una angustia,
Un desconsuelo en la epidermis del alma,
Un dejar caer los brazos en el crepúsculo del esfuerzo...
Reniego.
Reniego de todo.
Reniego más que de todo.
Reniego a espada y fin de todos los dioses y su negación.
Pero ¿qué es lo que me falta que siento faltarme
en el estómago y en la circulación de la sangre?
¿Qué aturdimiento vacío me extenúa el cerebro?

¿Debo tomar cualquier cosa o suicidarme?
No: Voy a existir ¡Vamos! Voy a existir.
E-XIS-TIR
E-XIS-TIR
¡Dios mío! ¡Qué budismo me refresca la sangre!
Renunciar de puertas abiertas.
Frente al paisaje todos los paisajes,
Sin esperanza, en libertad,
Sin nexo,
Accidente de la inconsecuencia de la superficie
de las cosas,
Monótono pero dormilón,
Y qué brisas cuando las puertas y las ventanas
están todas abiertas!
¡Qué verano tan agradable el de los otros!

¡Denme de beber, que no tengo sed!

Lisbon revisted

[1926]

Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al mismo tiempo.
Ansío con una angustia de hambre de carne
lo que no sé qué será
—definidamente por lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo en un soñar inquieto
de quien duerme inquieto, mitad soñando.

Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.
Corrieron las cortinas de todas las hipótesis que podría ver en la calle.
No existe en la travesía hallada el número, de la puerta que me dieron.

Desperté a la misma vida a la que me había dormido.
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida sólo deseada me harta —hasta esa vida...

Comprendo a intervalos inconexos;
Escribo en lapsos de cansancio;
y un tedio que lo es hasta del tedio me arroja a la playa.

No sé qué destino o futuro, compete a mi angustia sin timón;
no sé qué islas del Sur imposible me aguardan náufrago;
o qué palmares de literatura me darán al menos un verso.

No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...
Y, en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,
en los campos últimos del alma donde rememoro sin causa
(y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),
en los caminos y atajos de las florestas lejanas
donde supuse mi ser,
huyen desmantelados, últimos restos
de la ilusión final,
mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,
mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.

Otra vez te reveo,
Ciudad de mi infancia pavorosamente perdida
Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí
¿Yo? ¿Pero soy yo el mismo que aquí vivió, y aquí volvió,
y aquí volvió a venir, y a venir,
y aquí de nuevo volvió a venir?
¿O somos todos los Yo que estuve aquí o estuvieron,
una serie de cuentas-entes unidas por un hilo-recuerdo,
una serie de sueños de mí de alguien de fuera de mí?

Otra vez te reveo,
con el corazón más lejano, el alma menos mía.

Otra vez te reveo —Lisboa y Tajo y todo—,
transeúnte inútil de ti y de mí,
extranjero aquí como en todas partes,
casual en la vida como en el alma,
fantasma errando por salones de recuerdos,
al ruido de los ratones y de las tablas que crujen
en el castillo maldito de tener que vivir...

Otra vez te reveo,
sombra que pasa a través de sombras, y brilla
un momento a una luz fúnebre desconocida,
y entra en la noche como se pierde un rastro de barco
en el agua que deja de oírse

Otra vez te reveo,
pero, ay, ¡a mí no me reveo!
Se rompió el espejo mágico en que me reveía idéntico,
y en cada fragmento trágico veo sólo un pedazo de mi —
¡un pedazo de ti y de mí!...

[1923]

No: no quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengáis con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Quitadme de aquí la metafísica!
No me prediquéis sistemas completos, no me ensartéis conquistas de las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal les hice yo a los dioses todos?

Si tenéis la verdad, ¡guardadla!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oísteis?

¡No me molestéis, por el amor de Dios!

¿Me queríais casado, fútil, cotidiano y tributable?
Me queríais lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, os daría, a todos, por el gusto.
Así, como soy, ¡tened paciencia!
¡Iros al diablo sin mí,
o dejadme ir solo al diablo!
¿Para qué habremos de ir juntos?

¡No me cojáis el brazo!
No me gusta que me cojan el brazo. Quiero ser solitario.
¡Ya he dicho que soy solitario!
¡Ah, qué lata que queráis que yo pertenezca al grupo!

¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
pequeña verdad en donde el cielo se refleja!
¡Oh pesar revisitado, Lisboa de otrora de hoy!
Nada me dais, nada me quitáis, nada sois que yo me sienta.

¡Dejadme en paz! No tardo, que yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!

15

2008-12-16T15:55:00.000-08:00

...aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

Niu niu gore-cinepulp

2008-12-16T09:25:00.000-08:00

The next season: vísceras, sangre y putrefacción, todos los fluidos que usted quiere ver cuando está almorzando... (o lo van a correr de su trabajo)

Braindead (1992)

Si los abusos, humillaciones, bochornos y traumas provocados por tu madre sobreprotectora te han hecho la miserable persona que ahora eres... no dejes de ver Braindead. Imagina que tu madre muere y, en lugar de dejarte en paz y darte el camino libre para ahora sí, a tus 45 años puedas ser el hombre o la mujer que nunca has sido, ella resucita convertida en un zombie que desea mordisquear el cráneo de tu noviecito(a) y regresarte de una vez por todas a su putrefacto útero (Edipo, qué equivocado estabas). Ah, definitivamente la peor pesadilla de cualquier reprimido... Te va a encantar.

Braindead (también conocida como Tu madre se ha comido mi perro)

Año: 1992

Director: Peter Jackson

País: Nueva Zelanda

Actores: Timothy Balme, Diana Peñalover, Elizabeth Moody

Sinopsis:

Un científico descubre en Skull Island un ejemplar muy extraño de mono rata al que, según los nativos, acompaña una terrible maldición. El ejemplar es trasladado a Nueva Zelanda para su estudio. Lionel, por su parte, es un joven que vive con su insoportable madre, que no aprueba la relación que Lionel acaba de comenzar con Paquita, la hija del tendero. Cuando los dos enamorados realizan una visita al zoológico, ella les vigila en secreto, y es mordida durante la visita por el animal encontrado en la isla. Poco a poco, la madre de Lionel se va convirtiendo en una zombie, hambrienta de venganza y carne humana.

Un vistazo:

Nigth of the living dead (1968)

La madre de las películas de zombies. Horror al más puro estilo del blanco y negro, zombies y paranoia, histeria, y mucha claustrofobia. Si crees que tus amiguitos te protegerán y respetarán en situaciones límites (como en un repentino ataque de zombies, por ejemplo), pues no estés tan seguro. Te horrorizaras de todo lo que eres capaz de hacer sólo para evitar que un muerto viviente se atragante con tus sesos de un solo bocado.

Nigth of the living dead
Año: 1968

Director: George Romero

País: Estados Unidos Actores: Judith O´Dea, Duane Jones, Marilyn Eastman

Sinopsis:

La radiación de un satélite causa el despertar de los muertos, que salen de sus tumbas y atacan a los seres vivos para alimentarse. La acción se sitúa en el campo de Pennsylvania, donde Barbara es inicialmente atacada en el cementerio por un muerto viviente y huye hacía una granja. Allí se encuentra con Ben, y ambos construirán barricadas para sobrevivir a la temerosa noche, ya que fuera hay una multitud de despiadados zombies que sólo pueden ser vencidos con un golpe en la cabeza.

Vistazo:

The Texas chainsaw massacre (1974)

Ah, pero si lo que ya en serio, en serio, te motiva y te hace encajar con tu grupo de amiguitos es la moda a la Ed Gein: pantalones y chalecos de piel humana, collares de labios y lámparas, ceniceros y platos hechos con cráneos humanos (no olvidemos el canibalismo), pues esta cinta es para ti. Mucho gore, violencia gráfica, malas actuaciones, algo de sexo y un muy bajo presupuesto, harán de Leatherface y toda su maniática familia los mejores amigos que en la realidad jamás has tenido.

The Texas chain saw massacre
Año: 1974
Director: Tobe Hooper
País: Estados Unidos
Actores: Marilyn Burns, William Vail, Paul A. Partian, Allen Danzinger

Sinopsis:

Sally y su hermano Franklin viajan, junto a otros amigos, al cementerio donde está sepultado su abuelo. En el camino, recogen a un extraño pasajero, al que deben echar del coche cuando éste ataca a Frank. Debido a una falla mecánica en el automóvil, el grupo se dirige a una vieja granja para buscar un sitio donde descansar, dos de los chicos entran en una casa sin saber que desgraciadamente para ellos (pero afortunadamente para nosotros), es el hogar de Leatherface y el resto de su desquiciada familia de caníbales.

Vistazo:

FUIMOS TAN ESTÚPIDOS

2008-12-16T08:18:00.000-08:00

Fuimos tan inocentes
que alimentamos a los pájaros
racionando las migajas.

Pero todo lo que se guarda
se pudre, como el pan
o las mañanas.

Y quemamos el sol,
de tanto repartirlo
en rincones innecesarios.

Ya no queda nada.
Ya no somos nada.
Antes, en cambio, fuimos
tan estúpidos.

Faltan 16 días...

2008-12-15T17:19:00.000-08:00

¿Qué pasará?

a una muchacha que no sabía mentir

2008-12-14T08:34:00.000-08:00

a mí,

que he corrompido
setenta veces al amor
más puro,

que he maculado
mis nudillos con
el color de las entrañas,

que me he deshecho
los labios,
una y otra vez
por no entender lo que quiero,

que me he consumido
en las sábanas más oscuras
y a los amaneceres
me levanto roto
y con el corazón hecho un puño.

¿a mí?

que lo he perdido todo
y lo he ganado todo
apenas si con una noche,

ah, muchacha,

pero si somos el abismo…

Antonio Gamoneda

2008-12-13T12:13:00.000-08:00

Pavana Impura:
1. Tu cabello en sus manos; arde en las manos del vigilante
de la nieve.
Son las cebadas, la siesta de las serpientes y tu cabello en el
pasado.
Abre tus ojos para que yo vea las cebadas blancas: tu cabeza
en las manos del vigilante de la nieve.
* * *
2. Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu
al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel,
tus pétalos vivientes.
Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.
Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del
campo.
* * *
3. El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.
Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.
Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego,
donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.
* * *

4. Busco tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las
serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del
corazón.

Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales
y no tu llaga amarilla,

pero mi sueño vive debajo de tus párpados.
* * *
5. La inexistencia es hueca como las máscaras y su visión es
lívida, pero tú oyes el grito de las madres del agua y acaricias
los ojos que vieron la inexistencia.
* * *
6. Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente,
pero yo amo esta púrpura desolada.
Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.
* * *
7. Entra otra vez en las alcobas blancas.
Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.
Entra otra vez en las alcobas blancas.
* * *
8. Amor que duras en mis labios:

Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las
grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio
hasta la llaga azul del corazón.

Amor que duras: llora entre mis piernas,

come la miel sin esperanza.
* * *
9. Ha venido tu lengua; está en mi boca
como una fruta en la melancolía.
Ten piedad en mi boca: liba, lame,
amor mío, la sombra.
* * *
10.Llegan los animales del silencio, pero debajo de tu piel arde la
amapola amarilla, la flor del mar ante los muros calcinados
por el viento y el llanto.
Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos
abandonados por la esperanza.
* * *
11. He envejecido dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio
y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.
Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te
siento en mis labios al ir hacia la muerte.
* * *
12. Eres como la flor de los agonizantes
que es invisible mas su aroma entra
en la sombra nasal y es la delicia,
todo en la vida, durante algún tiempo.
* * *
13. En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones. hablas
suavemente en mis labios y regresas
a tu prisión en la melancolía.
* * *
14. Tu cabello encanece entre mis manos y, como aguas silenciosas,
nos abandonan los recuerdos. siento la frialdad de la existencia
pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en
mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas.
* * *
15. Existe el mar en las ciudades blancas,
coágulos en el aire dulcemente sangriento,
sábanas en la serenidad.
Existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas
y el corazón está cansado.
Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega, sin embargo,
como si no tuviera la dulzura su fin aún en las ciudades blancas.

Sábado:

1. El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;

el animal que lame las heridas blancas,

ése está ciego en la misericordia;

el que duerme en la luz y es miserable,

ése agoniza en el relámpago.

La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,

ésa es tu madre dentro de la ira;

la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,

ésa fue música en tus ojos.

Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias
corporales y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades
y lamentos.

Así es la luz de la vejez, así
la aparición de las heridas blancas.
* * *
2. Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.
Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Geórgicas:
1. Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar
mi corazón.
Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?
Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.
***
Aún:
Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza
y la lluvia.
Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría
si dijese su nombre.
* * *

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad
del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace
cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una
rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.
* * *
Hablan los manantiales en la noche, hablan en los imanes
del silencio.
Siento la suavidad de las palabras olvidadas.
* * *
La obscenidad entró en mis huesos y, más tarde, aquel aceite
sigiloso, el que prepara el corazón.
Ahora vendrán los días de las grandes milongas.
* * *
Sábana negra en la misericordia:

Tu lengua en un idioma ensangrentado.

Sábana aún en la sustancia enferma,
la que llora en tu boca y en la mía

y, atravesando dulcemente llagas,

ata mis huesos a tus huesos humanos.

No mueras más en mí, sal de mi lengua.

Dame la mano para entrar en la nieve.
* * *
Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.

* * *

Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las
tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las
ventanas abiertas para la ventilación de la enfermedad, el olor triste
de la sosa cáustica.

Pájaros. Atraviesan lluvias y países en el error de los imanes y los
vientos, pájaros que volaban entre la ira y la luz.
Vuelven incomprensibles bajo leyes de vértigo y olvido.

No tengo miedo ni esperanza. Desde un hotel exterior al destino, veo
una playa negra y, lejanos, los grandes párpados de una ciudad cuyo
dolor no me concierne.

Vengo del metileno y el amor; tuve frío bajo los tubos de la muerte.
Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.

Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu
pensamiento es sólo recuerdo de la ira.

Ves la rosas temibles.
Ah caminante, ah confusión de párpados.
Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.

Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas
húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad.
Ah la pureza de los cuchillos abandonados.

Amé todas las pérdidas.

Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.
* * *
Roza los líquenes y las osamentas abandonadas al rocío,
después alcanza las habitaciones y entra en las hebras de la sosa caústica.
Luego viene a tus manos como una lengua luminosa y se desliza
en las grasientas células. Hierve como suavísimas hormigas y tus manos
se inmovilizan en la felicidad.

Cuando el sol vuelve a su cuenco de tristeza
mira tus manos abandonadas por la luz.

Frío de límites:
A la penumbra auricular no viene nunca el sonido del
amanecer. Muge el silencio en las ocultas bóvedas y se desliza en tus
membranas. Silban los pájaros y tu pasión es sorda.
Tú no estás ya en tus oídos.
* * *
Va a amanecer. Hay noche aún sobre tus llagas.
Ya vienen los cuchillos del día. No

te desnudes en la luz, cierra los ojos.
Quédate en tu cama sangrienta.
* * *
Ardes bajo las túnicas carnales.
Ha sido inútil la sutura negra:
no hay agua en ti. todas las fuentes manan en otra edad
y se enloquece la pureza de la copa vacía.
* * *

Entra en tu cuerpo y tu cansancio se llena de pétalos. Laten en
ti bestias felices: música al borde del abismo.

Es la agonía y la serenidad. Aún sientes como un perfume la
existencia.

Este placer sin esperanza, ¿qué significa finalmente en ti?

¿Es que va a cesar también la música?

Diván en Nueva York

Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce
(amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías (en los espejos, los agonizantes
estaban dentro de tus ojos):
así es el llanto.
Y aquellas madres amarillas en el hedor de la misericordia:
así es el llanto.
Ah de la obscenidad, ah del acero.

Vi las aguas coléricas, y sábanas, y, en los museos, junto a la dulzura, vi los imanes de la muerte.
Te desnudaron en marfil (ancianas, en los prostíbulos profundos) y te midieron en dolor, oscuro:
así es el llanto, así es el llanto.
Ten piedad de tus labios y de mi espíritu en los almacenes;
ten piedad del alcohol en los dormitorios iluminados.
Veo las delaciones, veo indicios: llagas azules en tu lengua,
números negros en tu corazón:

ah de los besos, ah de las penínsulas.

Así es el llanto;
así es el llanto y las serpientes están llorando en Nueva York.

Así es el llanto.

2008-12-13T10:40:00.001-08:00

amor,

si te digo amor
es para no
ensuciarme los labios,
para no decirte
muchacha,
o
cama
o
boca
o
días
abandonados
y perfumes
y cabellos.

y si te vas
o nunca estuviste,
qué más da,
amor,
qué más da.

Walking around, de Pablo Neruda

2008-12-13T10:33:00.001-08:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Clarice Lispector

2008-12-12T16:08:00.000-08:00

Quién no se ha preguntado: ¿soy un monstruo o esto es ser una persona? [...] qué hacer sino meditar para caer en aquel vacío pleno que sólo se alcanza con la meditación. Meditar no tiene que dar resultados: la meditación puede verse como fin de sí misma. Medito sin palabras y sobre la nada. Lo que me confunde la vida es escribir [...] el vacío tiene el valor de lo pleno y se asemeja a ello. Un medio de obtener es no buscar, un medio de tener es no pedir y sólo creer que el silencio que forjo en mí es respuesta a mi..., a mi misterio [...] Quiero aceptar mi libertad sin pensar en lo que muchos creen: que existir es cosa de locos, un caso de demencia. Porque lo parece. Existir no es lógico [...] Los hechos son sonoros, pero entre los hechos hay un susurro. Y ese susurro es lo que me impresiona [...] Que la vida es así: se pulsa un botón y la vida se enciende. Sólo que ella no sabía cuál era el botón que había que pulsar [...]

De La hora de la estrella

Se puede pensar rápidamente en el día que pasó. O en los amigos que pasaron y para siempre se perdieron, pero es inútil huir: el silencio está ahí. Aun el sufrimiento peor, el de la amistad perdida, es sólo fuga. Pues si al principio el silencio parece aguardar una respuesta -cómo ardemos por ser llamados a responder-, pronto se descubre que de ti nada exige, quizá tan sólo tu silencio. Cuántas horas se pierden en la oscuridad suponiendo que el silencio te juzga, cómo esperamos en vano ser juzgados por Dios. Surgen las justificaciones, trágicas justificaciones forzadas, humildes disculpas hasta la indignidad. Tan suave es para el ser humano mostrar al fin su indignidad y ser perdonado con la justificación de que es un ser humano humillado de nacimiento. Hasta que se descubre que él ni siquiera quiere su indignidad. Él es el silencio.

De La pasión según G.H.

Nacho Vegas

2008-12-12T09:17:00.000-08:00

Dry martini S.A.

mientras alzo una mano con la que podré rozar el cielo/la otra acaricia tus entrañas con la punta de sus dedos/y me hago tan pequeño que me deslizo dentro como un pez/y me pregunto ¿esto será lo más profundo que te voy a conocer jamás?/(Nacho, has vuelto a hacerlo mal)/qué mal (lo hiciste mal)/era un juego y ahora es real/

El hombre que casi conoció a Michi Panero

y no me habléis de eternidad/no me habléis de cielos ni de infiernos/no/¿no veis que yo le rezo a un dios que me prometió que cuando esto acabe no habrá nada más?/ Fue bastante ya.../nunca fui en nada el mejor/tampoco he sido un gran amante/más de una lo querrá atestiguar/pero si algo hay capital/algo de veras importante/es que me voy a morir/y cuando digo voy es/voy/lo he pasado bien/y casi conocí en una ocasión a Michi Panero/y es bastante más de lo que jamás soñaríais en mil vidas...

E' un mondo diffícile/e vita intensa/e futuro incerto

2008-12-12T08:51:00.000-08:00

Tonino Carotone , Me cago en el amor

Storia d´amore

2008-12-11T10:21:00.000-08:00

de la
osamenta
sacado
el
limo,

expelida
la rotura
de
labios
que
amarillean
la quijada,

así,

lápida
y
numen,

la roca
del cráneo:

un cerrado
capullo,

hasta
el
próximo
relámpago.

César Vallejo

2008-12-10T20:38:00.000-08:00

Rosa Balnca

Me siento bien. Ahora
brilla un estoico hielo
en mí.
Me da risa esta soga
rubí
que rechina en mi cuerpo.
Soga sin fin,
como una
voluta
descendente
de
mal...
Soga sanguínea y zurda
formada de
mil dagas en puntal.
Que vaya así, trenzando
sus rollos de crespón;
y que ate el gato trémulo
del Miedo al nido helado,
al último fogón.
Yo ahora estoy sereno,
con luz.
Y maya en mi Pacífico
un náufrago ataúd.

De Los heraldos negros

XIV

Cual mi explicación.

Esto me lacera de tempranía.

Esa manera de caminar por los trapecios.

Esos corajosos brutos como postizos.

Esa goma que pega el azogue al adentro.

Esas posaderas sentadas para arriba.

Ese no puede ser, sido.

Absurdo.

Demencia.

Pero he venido de Trujillo a Lima.

Pero gano un sueldo de cinco soles.

XXVIII

He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.

Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.

A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.

El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

LVI

Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.

El niño crecería ahíto de felicidad
oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.

Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.
Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

De Trilce

Epístola a los transeúntes

Reanudo mi día de conejo
mi noche de elefante en descanso.

Y, entre mí, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
éste es mi grato peso,
que me buscará abajo para pájaro
éste es mi brazo
que por su cuenta rehusó ser ala,
éstas son mis sagradas escrituras,
éstos mis alarmados campeñones.

Lúgubre isla me alumbrará continental,
mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
y la asamblea en lanzas clausure mi desfile.

Pero cuando yo muera
de vida y no de tiempo,
cuando lleguen a dos mis dos maletas,
éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
ésta aquella cabeza que expió los tormentos del círculo en mis pasos,
éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
éste ha de ser mi cuerpo solidario
por el que vela el alma individual; éste ha de ser
mi ombligo en que maté mis piojos natos,
ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda.

En tanto, convulsiva, ásperamente
convalece mi freno,
sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.

Los nueve monstruos

Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora, voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tanta cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.
Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rosseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás, de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar...
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más).
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardido!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?
¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París —y no me corro—
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

Tengo un miedo terrible de ser un animal

Tengo un miedo terrible de ser un animal
de blanca nieve, que sostuvo padre
y madre, con su sola circulación venosa,
y que, este día espléndido, solar y arzobispal,
día que representa así a la noche,
linealmente
elude este animal estar contento, respirar
y transformarse y tener plata.

Sería pena grande
que fuera yo tan hombre hasta ese punto.
Un disparate, una premisa ubérrima
a cuyo yugo ocasional sucumbe
el gonce espiritual de mi cintura.
Un disparate... En tanto,
es así, más acá de la cabeza de Dios,
en la tabla de Locke, de Bacon, en el lívido pescuezo
de la bestia, en el hocico del alma.

Y, en lógica aromática,
tengo ese miedo práctico, este día
espléndido, lunar, de ser aquél, éste talvez,
a cuyo olfato huele a muerto el suelo,
el disparate vivo y el disparate muerto.
¡Oh revolcarse, estar, toser, fajarse,
fajarse la doctrina, la sien, de un hombro al otro,
alejarse, llorar, darlo por ocho
o por siete o por seis, por cinco o darlo
por la vida que tiene tres potencias.

De Poemas humanos

Lo nuevo, nuevo: calle, calle, Calle 13

2008-12-10T10:55:00.000-08:00

Los de atrás vienen conmigo

Los de atrás vienen conmigo
Yo vengo de atrás/yo vengo de abajo/tengo las uñas sucias porque yo trabajo/me he pasado toda la vida mezclando cemento/para mantener a los gringos contentos/tú no sabes todo lo que yo cosecho/para dormir debajo de un techo/pero yo no soy blandito/yo no me quito/tampoco me criaron con leche de polvito/soy la mezcla de todas las razas/batata yuca plátano yautía y calabaza/no me vendo ni aunque me paguen/a mi orgullo le puse un candado/y me tragué la llave...

Nadie como tú

Nadie como tú (ft. Café Tacuba)
En el mundo hay mentiras y falsedades/hechos/verdades y casualidades/hay mentalidades horizontales/verticales y diagonales/derrotas y fracasos accidentales/
medallas/trofeos/y copas mundiales... /pero/pero/pero/ no hay nadie como tú/no hay nadie como tú mi amor/no hay nadie como tú...

Pal norte/Fiesta de locos

Pal norte
Un nómada sin rumbo la energía negativa yo la derrumbo/con mis pezuñas de cordero me propuse recorrer el continente entero/sin brújula/sin tiempo/sin agenda…/¿? Por las leyendas/con historias empaquetadas en lata/con los cuentos que la luna relata/ aprendí a caminar sin mapa…

Fiesta de locos
Nena, yo sé que mi letra es obscena/pero con ella es que pago la quincena/mujeres feministas vamos a hablar sin tapujos/tú pones la colcha y yo te la estrujo/mi amor tú te vas a enamorar de este inmoral/aunque seas inteligente o anormal/da igual/segun Sigmund Freud/la sexualidad rodea todo lo que soy/lo sexual es natural/yo te metemono/con la mona/como animal planet/y espermatozoides como varios/como discovery channel/abran su mentalidad de Disney Channel/y maduren bailando hasta que se fracturen/lengua por lengua, sin que te censuren/los literatos defensores del idioma, anticuados/que no bailan/quietos como momias...

Y unos clásicos:

Chulin culin cunfly

Chulin culin cunfly (Voltio ft. Calle 13)
...tu eres pura sangre/sangre pura/por ti dejo el celibato y me quito´e cura/¿me lo juras?/¡Naah! ni pa´tanto bueno.../después de que me des el canto/yo voy a to´as/contra cualquier santo/asalto cuatro banco y me tiro de un barranco...

Querido F.B.I

Querido F.B.I
En el nombre de Filiberto Ojeda Ríos/me tumbaron el pulmón derecho pero todavía/respiro/me voy a los tiros, pero todavía respiro/a los federales con piedras les tiro/y si no hay piedras pues les tiro con güiro/con lo que sea/tumbaron al hombre pero no a la idea/a to' los federales los escupo con diarrea/me dan náusea/me dan asco/yo sé que estoy perdiendo los cascos/por culpa de ustedes/jodios brutos/la Calle 13 está de luto/¡Con calma, Compi, hay que ser astuto!/¡Cállate!/fucking/federales/gandules y guardias estatales/que no hicieron na'/con las manos cruzadas/se quedaron mamándose un bicho/fucking cabrón gobierno que permite esto/chorro 'e puercos, son todos unos insectos...

CinePulp

2008-12-08T21:20:00.000-08:00

Bitter moon (1992, Luna amarga)

Bitter Moon
Año: 1992
Director: Roman Polanski
País: Reino Unido- Francia
Actores: Peter Coyote, Emanuelle Seigner, Hugh Grant, Kristin Scott Tomas.

Si lo tuyo lo tuyo lo que se dice lo tuyo, son las relaciones enfermizas, dependientes, patéticas, sadomasoquistas, obsesivas, emocionalmente perversas, maniáticas y chantajistas, esta es tu película.

Sinopsis:
Eres el oyente que estaba esperando. Con estas palabras, Óscar empieza a narrarle a Nigel su mayor y mejor obra literaria, que no es otra que sus propias vivencias y experiencias con su actual pareja, Mimi. Nigel acudirá al camerino de Oscar para escuchar, entre la fascinación y el horror, una historia de amor con dosis de pasión, carnalidad, sadismo y crueldad, pero su curiosidad hacia Mimi hará que hasta su propio matrimonio se tambalee. Polanski se regocija destripando las interioridades de una pareja hasta convertir su amor en algo enfermizo.

Un vistazo:

They shoot horses, don´t they? (1969 ¿Acaso no matan a los caballos?)

They shoot horses, don´t they?
Año: 1969
Director: Sydney Pollack
País: Estados Unidos
Actores: Jane Fonda, Micheal Sarrazin, Sussanah York

Ah, pero si lo que te llena de a de veras, si lo que te hace sentirte mejor como persona es entretenerte y divertirte con la miseria y mezquindad de la condición humana, pues no dudes en ver They shoot horses, don´t they? con esta cinta te divertirás de lo lindo, no te arrepentirás. Ya olvídate de la academia, big brother, cuánto quieres perder, bailando, cantando, bailando y cantando por un sueño y el teletón; si buscas la decadencia, el absurdo, la contingencia, la náusea, la extrañeza, en fin, todas esas cosas que hacen soportable tu existencia en este cochino mundo, esta película, sin duda, te dejará satisfecho.

Sinopsis:
Radiografía de una sociedad embrutecida, casi infrahumana, en la que unos parias buscan sobrevivir (comida y lugar donde dormir) e incluso la gloria (trabajar en Hollywood) que les permita dejar atrás su miseria y mediocridad, participando en un concurso que consistente en bailar durante horas, días, meses: la pareja vencedora será la última que quede, una vez el resto no haya soportado la humillación física y psicológica a las que son sometidas. Un retrato duro, pesimista y descarnado sobre la sociedad americana inmersa en una crisis sin precedentes.

Un vistazo:

Episodio I: Los bienamados (o Tajimara), de Juan José Gurrola
Episodio II: Un alma pura, de Juan Ibañez

Los Bienamados, Un alma Pura
Año: 1965
Directores: Juan José Gurrola, Juan Ibañez
País: México
Actores: Pilar Pellicer, Claudio Obregón, Pixie Hopkin (de Tajimara) y Enrique Rocha, Leonora Carrington y Arabella Árbenz (de Un alma pura)

Si lo que te pasa para sacarte el aburrimiento son los amores imposibles y las relaciones incestuosas, Tajimara y Un alma pura son para ti.

Sinopsis:
Dos historias sobre la imposibilidad de amar en un mundo moderno lleno de desencanto. En Tajimara, el reencuentro entre Cecilia y Roberto se ve ensombrecido por el recuerdo de un pasado más inocente y por la presencia de Guillermo, un antiguo amor de Cecilia. La importancia de esta relación pasa a un segundo plano cuando Roberto devela la callada pasión que existe entre su amigo Carlos y Julia, la hermana de éste. Un alma pura retoma el tema del amor prohibido entre dos hermanos, Claudia y Juan Luis, quienes han puesto tierra de por medio a su pasión, tratando de evitar un trágico destino.

Conversación antes de

2008-12-08T10:54:00.001-08:00

-Qué… ¿estás esperando que empiece yo? empieza tú y te sigo, así como siempre lo hacemos... lo piensas mucho, hazlo y ya, qué tiene de malo que seas tú; por qué tendría que ser yo, por qué no tú.
¿Y si lo hacemos al mismo tiempo?

-No hay actos puros… ¿te acuerdas? de eso platicamos cuando nos conocimos.

cuento los días

2008-12-06T10:16:00.000-08:00

cuento los días,

uno a uno como a hormigas
mecánicas,
–que se amordazan
sobre el pan que se pudre en mi mesa.

cuento los días,
y uno a uno
a todos
los que he abandonado.

ya todos han muerto,

he muerto yo,
y también
–he renacido otro.

mientras el café se enfría,
este año y más,
seguiré
uno a uno,
muerto ya
y los que me han abandonado,
contándome los días,
sobre el pan,
el café frío
y las mecánicas hormigas
nutriéndose en mi carne,

que se pudre sobre
la mesa.

Cabalgata del tiempo, de Olga Orozco

2008-12-06T10:08:00.000-08:00

Inútil. Habrá de ser inútil, nuevamente,
suspender de la noche, sobre densas corrientes de follaje,
la imagen demorada de un porvenir que alienta en la memoria;
penetrar en el ocio de los días que fueron dibujando con terror y paciencia la misma alucinada realidad que hoy contemplo, ya casi en la mirada; repetir todavía con una voz que siento pesar entre mis manos:
-Alguna vez estuve, quizás regrese aún, a orillas de la paz,
como una flor que mira correr su bello tiempo junto al brazo de un río.

Todo ha de ser en vano.
Manadas de caballos ascenderán bravías las pendientes de su infierno natal y escucharé su paso acompasado, su trote, su galope salvaje,
atravesando siglos y siglos de penumbra,
de sumisas distancias que irremediablemente los conducen aquí.

Tal vez sería dulce reconquistar ahora una música antigua,
profunda y persistente como el eco de un grito entre los sueños,
sumirse bajo el verde sopor de las llanuras
o morir con la lluvia, tristemente,
entre ramos llorosos que sombrearan viejísimas paredes.
Imposible. Sólo un fragor inmenso de ruinas sobre ruinas.
Es el desesperado retornar de los tiempos que no fueron cumplidos
ni en gloria de la vida ni en verdad de la muerte.
Es la amarga plegaria que levantan los ángeles rebeldes
llamando a cada sitio donde pueda morar su dios irrecobrable.
Es el tropel continuo de sus lucientes potros enlutados
que asoman a las puertas de la noche la llamarada enorme de sus greñas, que apagan con mortajas de vapor y de polvo toda muda tiniebla, agitando sus colas como lacios crespones entre la tempestad.
La sangre arrepentida, sus heroicas desdichas.

Y nada queda en ti, corazón asediado:
apenas si un color, si un brillo mortecino,
si el sagrado mensaje que dejara la tierra entre tus muros,
se pierden, a lo lejos, bajo un mismo compás idéntico y glorioso como la eternidad.

otro

2008-12-05T17:30:00.000-08:00

exhausto
y después de haber perdido todo rastro
de mi nombre,

al anochecer,

la falsa luz,

sobre mis párpados,

me dibujará otro,
otro,
que no me pertenece,
y estará ahí,
que estará ahí
y estará ahí,

ahí,

entre mis párpados,

hasta que pase el efecto.

larvas, colmillos

2008-12-05T17:13:00.000-08:00

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
Leopoldo María Panero

no.
no hay derrotas
ni espasmos
de bestias asoladas.

no hay,
esta habitación.

hay,
arrojados
a los cristales de la ventana,
hambrientos perros,
jaurías taciturnas de furiosos colmillos:
lastre de la desmemoria
y liviandad a la extrañeza.

no.

nada
en la habitación,
en esta habitación
sino tú
y tu tristeza
abrillantada,

tú
y tu amargura
que te lustra las piernas
y apacienta
a ese,
mi otro corazón:

enjambre de larvas.

en esta,
tu habitación,
sólo tú y
esa
que eres a mis coyunturas,

esa,
que blandece
al desasosiego
con la tibia saliva
de la dentellada
certera,
quirúrgica,
de quien espera
de larvas y colmillos,

izar una corona de muerte.

Conversación después de

2008-12-04T15:29:00.000-08:00

–¿Por qué chingados las cosas tienen que ser tan complicadas contigo? No sabes estar bien, no quieres estar bien, estás jodido, todo lo retuerces y lo confundes, le das vueltas a las cosas más estúpidas.

–Igual, igual, a lo mejor y es porque estoy algo aburrido… pero, total, da lo mismo, mejor sígueme contando ¿siempre por qué fue que te peleaste con tu novio?

LA RABIA

2008-12-03T08:39:00.000-08:00

Dicen que muerto el perro se acabó la rabia, pero no es cierto. A mí me mordió hace dieciséis años, y todavía siento por las mañanas la amargura de su veneno en mi saliva.

frívola

2008-12-02T16:42:00.001-08:00

busqué en tus muslos
la enfermedad y la muerte,

frívola,

busqué
y fuiste
la muerte
sólo la muerte por esa noche.

y
ahora tu carne
me sabe a una lejana serenidad:

ya nunca volveremos a vernos.

turbios y peces

2008-12-02T11:31:00.000-08:00

A mi padre

…y en lo que nos hemos convertido.

turbios y peces
en una burbuja,

sin más allá
que una
parquedad
estancada.

y
la fisura
del otro lado,
de lado de la membrana endurecida
en que nos desencontramos
cada vez
más solos y ateridos,

no hay
tiempo
ni habitaciones serenas
ni ventanas
ni descanso alguno
para este flotar
de agua espesa,

no hay nadie
con un amor tan grande
capaz de vencer

la amargura de los años.

Contra la muerte, de Gonzalo Rojas

2008-12-01T08:52:00.001-08:00

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.

Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, por no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.

Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.

El Juego que andamos, de Juan Gelman

2008-11-30T13:11:00.000-08:00

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

El cadáver

2008-11-25T10:27:00.000-08:00

La gente le teme a los muertos, más a los cadáveres vivos cuyas manos agrietadas buscan asirse de quien sea en medio de sus temblorinas y ataques. Algunos fingen caridad y van a visitarlos al hospital, pero otros, los más humanos, usan cualquier pretexto para salir de sus cuartos o para no verlos. Es que morirse es contagioso, o al menos esa impresión da. Cuando uno mira los ojos de los moribundos, parece que la muerte se les quiere salir de la retina en busca de carne sana.

Y les huyen todos los que pueden, los demás somos familia, el único lazo que los mantiene con vida.

Poesía en vivo, Catulo y Olga Orozco

2008-11-24T17:40:00.000-08:00

Panero, Panero, Panero, Leopoldo María Panero

2008-11-23T17:42:00.001-08:00

La llegada del impostor llamado Leopoldo María Panero

Al amanecer, cuando las mujeres comían fresas crudas, alguien llamó a mi puerta diciendo ser y llamarse Leopoldo María Panero. Sin embargo, su falta de entereza al representar el papel, sus abundantes silencios, sus equivocaciones al recordar frases célebres, su embarazo cuando le obligué a recitar a Pound, y finalmente lo poco gracioso de sus gracias, me convencieron de que se trataba de un impostor. Inmediatamente, hice venir a los soldados: al amanecer del día siguiente, cuando los hombres comían pescado congelado, y en presencia de todo el regimiento, le fueron arrancados sus galones, su cremallera, y arrojado a la basura su lápiz de labios, para ser fusilado poco después. Así terminó el hombre que se fingía Leopoldo María Panero.

En el oscuro jardín del manicomio

En el oscuro jardín del manicomio
los locos maldicen a los hombres
las ratas afloran a la Cloaca Superior
buscando el beso de los Dementes.

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una Princesa.

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga
y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa.
Mañana morirá otro loco:
de la sangre de sus ojos nadie sino la tumba
sabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orina
y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas
ello prueba que el destino de las ratas
es semejante al destino de los hombres.

The end

He fumado mi vida y del incendio
sorpresivo quedan
en mi memoria las ridículas colillas:
seres que no me vieron, mujeres como vaho,
humo en las bocas, y silencio
por doquier, como un sudario
para lo que no quise ser, y fue
como vapor o estela sobre las olas ociosas, niños con marinera
que en la escuela aprendieron el Error.
No había nadie en aquel pozo, estaba
vacía la cárcel, pienso cuando
abriendo al fin la puerta, y descorriendo
por fin el cerrojo que me unía
inútilmente a las águilas, y me hacía
amar las islas y adorar la nada,
descubro
banal, y sonriéndome, la luz.

Canción para una discoteca

No tenemos fe
al otro lado de esta vida
sólo espera el rock and roll
lo dice la calavera que hay entre mis manos
baila, baila el rock and roll
para el rock el tiempo y la vida son una miseria
el alcohol y el haschisch no dicen nada de la vida
sexo, drogas y rock and roll
el sol no brilla por el hombre,
lo mismo que el sexo y las drogas;
la muerte es la cuna del rock and roll.
Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

El noi del sucre

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, y mira
sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, como parado
en Dios, en un dios que no sabe
sino amar y llorar, llorar por las noches
por los niños, por los niños de falo
dulce, y suave de tocar, como la noche.
Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar, dejándose
violar por el alud de las miradas de otros, y
llorando, llorando frágilmente por la luz.
Tengo a un niño solo entre muchos, as
a beaten dog beneath the hail, bajo la lluvia, bajo
el terror de la lluvia que llora, y llora,
hoy por todos, mientras
el sol se oculta para dejar matar, y viene
a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, de ganas
de aire, de soplar globos como antes era, fue
la vida un día antes
de que allí en la alcoba de
los padres perdiéramos la luz.

La canción del crupier del Mississipi
Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas

Éramos tan felices...

2008-11-23T17:36:00.000-08:00

Michi Panero

azogue

2008-11-20T08:58:00.000-08:00

como la
nata de leche pudriéndose al sol,
ingrávido,
marcho mi peso a un horadar
que aúlla.

escama mineral,

jamás tanta nervadura
en ese perro de azogue,

que blandece,
desde mis vértebras.

Entre perro y lobo, de Olga Orozco

2008-11-19T08:00:00.000-08:00

Me clausuran en mí.
Me dividen en dos.
Me engendran cada día en la paciencia
y en un negro organismo que ruge como el mar.
Me recortan después con las tijeras de la pesadilla
y caigo en este mundo con media sangre vuelta a cada lado:
una cara labrada desde el fondo por los colmillos de la
furia a solas,
y otra que se disuelve entre la niebla de las grandes manadas.

No consigo saber quién es el amo aquí.
Cambio bajo mi piel de perro a lobo.
Yo decreto la peste y atravieso con mis flancos en llamas
las planicies del porvenir y del pasado;
yo me tiendo a roer los huesecitos de tantos sueños
muertos entre celestes pastizales.
Mi reino está en mi sombra y va conmigo dondequiera que vaya,
o se desploma en ruinas con las puertas abiertas a la
invasión del enemigo.

Cada noche desgarro a dentelladas todo lazo ceñido al corazón,
y cada amanecer me encuentra con mi jaula de obediencia en el lomo.
Si devoro a mi dios uso su rostro debajo de mi máscara,
y sin embargo sólo bebo en el abrevadero de los hombres
un aterciopelado veneno de piedad que raspa en las entrañas.
He labrado el torneo en las dos tramas de la tapicería:
he ganado mi cetro de bestia en la intemperie,
y he otorgado también jirones de mansedumbre por trofeo.
Pero ¿quién vence en mí?
¿Quién defiende de mi bastión solitario en el desierto, la sábana del sueño?
¿Y quién roe mis labios, despacito y a oscuras, desde mis propios dientes?

Olga Orozco, de Olga Orozco

2008-11-19T07:57:00.000-08:00

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero.
Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,
el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas,
la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alucinaciones,
y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer.
Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros las tatuaron.
De mi estadía quedan las magias y los ritos,
Unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,
La humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,
Y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no me conocieron.
Lo demás aún se cumple en el olvido,
Aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se buscaba en mí
igual que en un espejo de sonrientes praderas,
y a la que tú verás extrañamente ajena:
mi propia aparecida condenada a mi forma de este mundo.

Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el orgullo,
en un último instante fulmíneo como un rayo,
no en el tumulto incierto donde alzo todavía la voz ronca y llorada
entre los remolinos de tu corazón.
No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.
No puedo estar mirándola por primera vez durante tanto tiempo.
Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte
porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura
que los cambiantes sueños, allá, donde escribimos la sentencia:
"Ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno.
Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento".

de Obra Poética

El espíritu del lugar, de Henrik Nordbrandt

2008-11-14T08:28:00.000-08:00

¡No huyas! Todavía un tiempo tendrás que desgastar
la enternecida cola de gasa de la tarde
bajo el baño de trozos de cristal y grava del sol.
Todavía no has renunciado a nada
y apenas sabes lo que quiere decir renunciar.
La pérdida que sufrirás no la debes confundir
equivocadamente con una nueva forma de beneficio.
Todavía el espíritu del lugar
no ha bebido hasta hacerse visible en tu sangre.

Y cuando ocurra, no esperes nada.
No habrá ninguna comprensión como fianza de tus sentidos
que entonces cambiarán de lugar entre ellos
hasta que se disuelva la última seguridad
y no habrá idioma: la sintaxis que poseías
desaparecerá como alimento de unas pocas palabras
que no puedes pronunciar porque se han hecho demasiado pesadas.

«Separación», «muerte», «alegría».
Entonces comprenderás lo que significa el espíritu del lugar.

de Nuestro amor es como Bizancio

Plástico, de Henrik Nordbrandt

2008-11-14T08:22:00.000-08:00

Plástico es seguramente eso en lo que pronto nos convertiremos.
-Nosotros que hemos sido selvas, elefantes y tigres de afilados colmillos
dragones que escupíamos fuego, elefantes y tigres de afilados colmillos
para luego desaparecer en la falsa imagen
que hemos dibujado tan ciegos.
Muñecos abandonados en una habitación gélida
despojados de la mitad de los miembros
despertados a medias por una estría de luz primaveral
recordaremos la pujanza de nuestros cuerpos
cuando desmontábamos los bosques con hachas y fuego
y embalsábamos ríos indómitos
mientras otros sentados a la sombra de los árboles cantaban himnos al sol.
-A menudo me corroe el sentimiento
de haber perdido mis párpados móviles así como el mecanismo del llanto
y de que los niños que juegan en la habitación de al lado cansados de jugar conmigo
van a ser como yo que de vez en cuando en la oscuridad me despierto
recuerdo y olvido por qué...

de 84 poemas

méritos

2008-11-12T21:48:00.000-08:00

he cometido los méritos
suficientes para convertirme en hombre,

ando a dos patas erguido,
y a veces,
como por coincidencia,
se me da eso de tener ideas,
hablar un poco,
ser prudente,
y sonreír cuando no entiendo.

cumplo las expectativas.

pero sucede que me pregunto,
cuando la ceguera y el hambre
cascabelean en mis rodillas:

¿de qué sirve ser hombre?
si por las mañanas me aturdo como un perro,
y a veces,
no siempre,
pero me sucede que al final del día,
sangro sangro sangro como cerdo desollado.

víscera

2008-11-12T21:10:00.000-08:00

no conozco el color
ni el idioma autómata
de lo que me hunde al mundo,

una colmena en mi pecho,
bisbea.

el enjambre eléctrico en mi cráneo,
murmura:

boca,
cabellos,
dentadura,

intestinos.

un animal paralelo
se curva,
retuerce fuera de mí,

como buscando humanidad.

cualquier día de estos
moriré sin darme cuenta,
entonces,
ese animal de entrañas,
como otro que también soy:

andará las calles convulso,
tierno como recién venido,
más certero y más lúcido,
también,
a pesar de mí

y el lastre de mi cadáver.

LO QUE ME QUEDA

2008-11-12T08:11:00.000-08:00

La posibilidad latente de su muerte no me hace feliz, ni me hará sentir mejor ni sanará mis heridas. Si acaso me dejará dormir en paz, a pierna suelta, segura de que nunca más volverá a lastimarme. La venganza no es siempre una pasión placentera; no todos nacemos para llevarla a cabo. Los lazos que unen a la víctima y al torturador son retorcidos e imprecisos, pero fuertes…

La verdadera tortura es verlo en agonía mientras me quedo inmovilizada por la impresión, por los recuerdos, por el miedo, o quizás porque es mejor contemplarlo con lo poco que me queda que volverme como él.

abdicación

2008-11-10T21:39:00.000-08:00

A Rodrigo Guajardo

I
intuir,
intuir en las ventanas ese peso diferente,
de lo sillones en la sala su vaivén viscoso que derrumba,
el desplome de zapatos que en alguna parte agrietan,
y del colchón del dormitorio eso que como chirrido gime.

en esta tarde espeso y desolado,
uno a uno ahueco los nudillos a paredes,
presiento,
la vaciedad de la casa,
el tumulto como calle,
grieta y boca negra que bosteza.

II
escucho,
como quien se orienta con estrellas:
el inminente-lento crocar de huesos del reloj.

III
hoy,
he visto a nadie,
esta tarde es
y digo, como tantas veces otras,
habría sido mejor lustrar con el hartazgo desde niño,
cuadrar los hombros como trasteando el escozor de las entrañas,

limar el hambre a los colmillos a esta bestia silenciosa de los días.

IV
horror.
horror a la clarividencia y su presentir de fondo los engranes
de esta hendida tarde obscura máquina.

V
adiós. renuncio.

adiós escribo del silencio porque el silencio es la verdadera palabra.

renuncio a la derrota todas las derrotas y ser uno mismo y honesto
porque es lo único que queda.

abdico,
no más vanagloriar clarividencias,
ya basta de mi reino no es este mundo
pero vale la pena ser animal silencioso.

VI
adiós,
adiós ungida carne de mi hastío,
adiós tristeza inútil,
adiós,
adiós mujeres amadas,
palpiten allá, en lo lejano,
sean lo otro en lo otro el otro lado
que no alcanzo porque estoy tan agotado,
y ya no me interesa.

renuncio a todos,
abdico,
adiós a los amigos que nunca fueron,
sean allá donde no llego,
isla sola muda y sorda que apenas tienta el agua.

ya basta de todos los días
y los días y los días y los días
y los días

y la nada.

VII
abdico,
fue suficiente,
por esta tarde
y para siempre,

ya basta.

a una muchacha con la mirada turbia

2008-11-10T21:37:00.000-08:00

me dijiste ciérrame blanco los labios ,
y amé esas dos grandes ventanas
y las ridículas voces de la
habitación de enseguida.

cómo desdecir esto es la belleza,
cómo no quererte esa noche,
y cómo no fingir, entonces,
cuando ya somnolienta preguntaste

¿así es esto de los animales y el silencio?

Exorcismo

2008-11-06T08:38:00.000-08:00

No sé si es por la botella de whiskey o por la escopeta cargada, pero estoy listo y jodidamente solo. Esperaré paciente su llegada, saldrán del espejo y bajarán por la escalera.

Si tengo suerte mataré a todos mis demonios, o ellos a mí...

búsqueda

2008-10-28T11:10:00.001-07:00

I
jugando a esos pasadizos
de laberintos a ninguna parte.

lejos,
de mí.
arrebatado.

de todos.

zurciendo zurciendo
las manos hasta ya no reconocerlas,
tocando palpando
rostros y rostros
grandes tesoros ojos dorados cuya delicia
son muslos gargantas,
nervadura,
descanso en la muerte,
tierra a la lejanía,

por unos segundos.

II

con la cabeza rota
con el cuerpo roto
con el tiempo roto
con la desmemoria rota
con la rotura de la piel
y expuesto el aire al corazón.

bajo la tierra.

III

no hay tierra,
no hay segundos allá,

en la lejanía.

IV

queda entonces la cabeza rota con el tiempo roto y la rotura cuerpo,
queda entonces allá en la lejanía los segundos aparentes como trastes inútiles,
queda entonces lo roto, los laberintos-pasadizos-a-ningún-lado.

la delicia del juego.
lo otro ,

allá. en la lejanía.

Tabaquería, de Álvaro de Campos

2008-10-24T08:22:00.000-07:00

No soy nada.
Nunca seré nada.
No quiero ser nada.
Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
-
Ventanas de mi cuarto,
Del cuarto de una de las millones de personas del mundo que nadie conoce
(Y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?)
Miran hacia el misterio de una calle atravesada constantemente por la gente,
Hacia una calle inaccesible para todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, verdadera, desconocidamente verdadera,
Con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
Con la muerte que produce humedad en las paredes y cabellos blancos en los seres,
Con el Destino que conduce la carroza del todo por la carretera de la nada.
-
Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviera a punto de morir,
Y no tuviese otro vínculo con las cosas
Que no fuera una despedida, convirtiendo a esta casa de este lado de la calle
En la hilera de vagones de un tren, con la partida silbada
Desde dentro de mi cabeza
Y una sacudida de mis nervios y huesos que crujen durante la salida.
-
Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó.
Hoy estoy dividido entre la lealtad hacia
La Tabaquería del otro lado de la calle, como algo real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como algo real por dentro.
-
Fracasé en todo.
Como no tuve ningún objetivo, tal vez todo fuera nada.
Del aprendizaje que me dieron,
Me descolgué por la ventana trasera de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos,
Pero allá sólo encontré hierbas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Dejo la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué se yo de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Seré lo que pienso? ¡Pero pienso en ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan en ser la misma cosa que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se conciben en sus sueños tan genios como yo,
Y la historia no reseñará, ¿quien sabe?, ni siquiera a uno,
De tantas conquistas futuras quedará apenas estiércol.
-
No, no creo en mí...
¡En todos los manicomios hay locos perdidos llenos de certezas!
Y yo que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cuerdo o menos cuerdo?
No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
No habrá en este momento genios-para-si-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
Y quién sabe si realizables,
Nunca verán la luz del sol ni llegarán a oídos de nadie?
-
El mundo es de quien nace para conquistarlo
Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que Napoleón.
He apretado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo.
He pensado en secreto sobre filosofías que ni siquiera Kant escribió.
Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para eso;
Seré siempre sólo el que tenía cualidades:
Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pié de una pared sin puerta,
Y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
Y oyó la voz de Dios en un pozo tapiado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Que derrame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
Su sol y su lluvia, el viento que encuentra mi cabello,
Y lo demás que venga si es que viene o vendrá, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
Pero despertamos y es opaco,
Nos levantamos y es ajeno,
Salimos de casa y es la tierra entera,
Junto al sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
-
(Come chocolates, pequeña;
¡come chocolates!
Mira que en el mundo no hay más metafísica que los chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan más que una confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá yo pudiese comer chocolates con la misma verdad con que comes!
Sin embargo yo pienso, y después de retirar el papel de plata, que es de estaño,
lo tiro todo al suelo, como tiré la vida)
-
Pero al menos queda la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico destruido hacia lo Imposible.
Al menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
Noble al menos en el gesto amplio con el cual arrojo
La ropa sucia que soy, sin recibo, al transcurrir de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
-
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
Ya seas diosa griega, concebida como estatua viva,
O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores, muy gentil y colorida,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante,
O cortesana célebre del tiempo de nuestros padres,
O algo moderno -no puedo imaginarme qué-
Todo eso, sea lo que fuera que seas, si puede inspirar, ¡que inspire!
Mi corazón es un balde vaciado.
Como invocan espíritus quienes invocan espíritus me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo eso me pesa como una condena al destierro,
Y todo eso es extranjero, como todo).
-
Viví, estudié, amé y hasta creí,
Y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Le miro a cada uno los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso: tal vez nunca viviste ni estudiaste ni amaste ni creíste
(Porque es posible basar la realidad en todo eso sin hacer nada de eso);
Tal vez hayas existido apenas, como una lagartija a la que le cortan la cola
Y sólo es una cola removiéndose, más acá de la lagartija.
-
Hice de mí lo que no supe.
Y lo que podía hacer de mí no lo hice.
Vestí un dominó equivocado.
Después me conocieron por quién no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la arranqué y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, ya no sabía vestir el dominó que no me había quitado.
Tiré la máscara y dormí en el guardarropa
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo.
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
-
Esencia musical de mis versos inútiles,
Ojalá pudiera descubrirte como algo hecho por mí,
Y no me quedase siempre frente a la Tabaquería de enfrente,
Pisoteando la conciencia de existir,
Como si fuera una alfombra en la cual tropieza un borracho,
O una esterilla que no valía nada robada por los gitanos.
-
El dueño de la Tabaquería se asoma a la puerta y se queda en la puerta.
Lo miro con la incomodidad de una cabeza torcida
Y con la incomodidad de un alma que está malentendiendo.
El morirá y yo moriré.
El dejará su letrero y yo dejaré versos.
Algún día también morirá el letrero, y los versos también.
Después de ese día morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta giratorio donde ocurrió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas algo similar a la gente
Seguirá haciendo cosas como los versos y viviendo debajo de cosas como los letreros,
Siempre una cosa frente a la otra,
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio de los profundo tan verdaderos como el sueño del misterio de la superficie,
Siempre esto o siempre otra cosa, o ni una cosa ni otra.
-
Pero un hombre entra a la Tabaquería (¿para comprar tabaco?),
Y la realidad de lo plausible cae de repente sobre mí.
Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo mientras pienso en escribirlos
Y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como si fuera una ruta personal,
Y gozo, en un momento sensible y competente,
La liberación de todas las especulaciones
Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de encontrarse indispuesto.
-
Después me reclino en la silla
y continúo fumando.
Mientras el Destino me lo conceda, seguiré fumando.
-
(Si me casara con la hija de mi lavandera
Tal vez sería feliz).
En vista lo cual, me levanto de la silla. Voy a la ventana.
-
El hombre sale de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo de los pantalones?)
Ah, lo conozco: es Esteves el que no tiene metafísica.
(El dueño de la Tabaquería se asoma a la puerta).
Como por un instinto divino Esteves voltea y me ve.
Hace el gesto de un adiós, le grito ¡Adiós Esteves!, y el universo
Se me reconstruyó sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la Tabaquería sonrió.

Una más...

2008-10-21T15:03:00.000-07:00

(*Nota tomada de La Jornada, 22/10/08)

En acto presidencial, EMP obliga a joven quitarse prenda con frase 'espurio'

Debajo de esa playera, Cristóbal Flores llevaba puesta otra que decía "¿Oportunidades?”

Claudia Herrera, enviada.

León, Gto. Durante una ceremonia que encabezó el presidente Felipe Calderón, un joven fue obligado por el Estado Mayor Presidencial a quitarse una playera con la leyenda “Espurio”.

El muchacho, de nombre Cristóbal Flores, se negó en un principio y después accedió, aunque debajo llevaba puesta otra prenda con la frase “¿Oportunidades?”

Al término de la inauguración de la primera etapa de nuevos espacios de educación superior del Instituto Tecnológico Superior de Irapuato (ITESI), campus universitario, el joven dijo que es estudiante de la carrera de Desarrollo Agrario.

¿Por qué me detienen? pregúntaselo a tu pinche conciencia

2008-10-21T08:34:00.000-07:00

Actos de conciencia y congruencia fueron las protestas que Leonardo Gómez Emilsson y Mario Jiménez Santiago manifestaron en la ceremonia del Premio Nacional de la Juventud, realizada el 3 de octubre de 2008.

Cuando Felipe Calderón “elogiaba a la indígena Eufrosina Cruz porque alzó la voz en su comunidad y defendió el derecho de las mujeres al voto, Andrés Leonardo Gómez Emilsson [sic] se puso de pie en el podio, alzó los brazos y grito: “¡espurio!” (La Jornada, 04/10/08). Minutos después, Mario Jiménez Santiago secundó con un ¡No hay libertad! justo cuando el presidente subrayaba que a diferencia de 1968, “ahora se tiene un clima libertad y democracia”.

El 5 de octubre Gómez Emilsson declaró “siempre he visto las incongruencias de su gobierno, por lo que (tras los hechos) no puedo estar más desilusionado de lo que ya estaba” (La Jornada, 05/04/08). Por su parte Jiménez Santiago ratificó sus “posiciones políticas” y dijo no arrepentirse por lo sucedido.

La detención de los dos jóvenes demuestra el juego de los dobles discursos en el ejecutivo: pregonar la libertad mientras se detiene ilegalmente al que disiente. Que los elementos de la EMP hayan “expulsado” de la ceremonia a Leonardo y Mario, por supuestos “ultrajes a la autoridad, ataque al orden o a la paz pública y la infracción administrativa por ataques a la dignidad de las personas” (El Universal, 04/10/08), ilustra de la manera más burda la incongruencia del ejecutivo e igualmente da pertinencia a la protesta de Gómez Emilsson y Jiménez Santiago.

Luego del incidente el comandante Raúl Olvera comentó que Calderón “giró instrucciones” para que no se sancionara a los jóvenes, dando por hecho que efectivamente cometieron un delito y presentando el “indulto” presidencial como un acto de buena voluntad, otra vez, el doble discurso. Mario Jiménez manifestó: “siento algo de temor porque primero me pidieron mis datos los del EMP, después la PFP y luego personas que no se identificaron. Gritarle al Presidente no es cualquier cosa, y menos en este país” (La Jornada, 05/10/08).

Gómez Emilsson y Jiménez Santiago declararon que denunciarían ante la CNDH las arbitrariedades cometidas por los elementos de la EMP. Incomunicacíón, privación ilegal de la libertad y acoso, cuando Mario Jiménez preguntó ¿por qué me detienen? un elemento del estado mayor le respondió: pregúntaselo a tu pinche conciencia. Por mi parte preguntaría... ¿qué tan lejana está la represión, esa del 68, que Calderón pregona ya no existe en el país?

vigilia

2008-10-20T10:37:00.000-07:00

cometer la sensatez de los días,
entrar en ellos
como lavarse la boca,
encender el auto
trabajar ocho horas.

decir
estoy bien
estoy bien
estoy bien,
estoy
bien.

decir como decir nombrando
el sillón,
la lámpara,
los amigos,
el te amo mujer amada,

decir
pesan
tienen forma,
nombrándolo aquello,
lo capaz de nombrarse.

y repetirlo repetirlo todo
como se repiten las horas,

con brutal indiferencia.

concordia

2008-10-18T11:33:00.000-07:00

este afán de agotarlo todo
cuando quebranto:

jamás habré de conciliarme
nunca,

jamás el pecho
henchiré
aire,
soplo solo.

no.

no me interesa.

Con esta boca, en este mundo… de Olga Orozco

2008-10-18T09:27:00.001-07:00

No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos.

Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento.

Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.

¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo con esta sola boca?

Tacto y error, de Gonzalo Rojas

2008-10-18T09:23:00.000-07:00

Por mucho que la mano se me llene de ti
para escribirte, para acariciarte
como cuando te quise

arrancar esos pechos que fueron mi obsesión en la terraza
donde no había nadie sino tú con tu cuerpo,
tú con tu corazón y tu hermosura,
y con tu sangre adentro que te salía blanca,
reseca, por el polvo del deseo,

oh, por mucho que tú hayas sido mi perdición
hasta volverme lengua de tu boca,
ya todo es imposible.
Hubo una vez
un hombre, una vez hubo
una mujer vestida con la U de tu cuerpo
que palpitaba adentro de todas mis palabras,
los vellos, los destellos;
de lo que hubo aquello
no quedas sino tú sin labios y sin ojos,
para mí ya no quedas sino como la forma
de una cama que vuela por el mundo.

72, de Julio Cortázar

2008-10-14T10:25:00.001-07:00

—Hiciste bien en venir a casa, amor, si estabas tan cansado.
—There’s not a place like home —dijo Oliveira.
—Tomá otro matecito, está recién cebado.
—Con los ojos cerrados parece todavía más amargo, es una maravilla. Si me dejaras dormir un rato mientras leés alguna revista.
—Sí, querido —dijo Gekrepten secándose las lágrimas y buscando Idilio por pura obediencia, aunque hubiera sido incapaz de leer nada.
—Gekrepten.
—Sí, amor.
—No te preocupes por esto, vieja.
—Claro que no, monono. Esperá que te pongo otra compresa fría.
—Dentro de un rato me levanto y nos vamos a dar una vuelta por Almagro. A lo mejor dan alguna musical en colores.
—Mañana, amor, ahora mejor descansá. Viniste con una cara...
—Es la profesión, qué le vas a hacer. No te tenés que preocupar. Oí cómo canta Cien Pesos ahí abajo.
—Le estarán cambiando la sepia, animalito de Dios —dijo Gekrepten— Es más agradecido...
—Agradecido —repitió Oliveira—. Mirá que agradecerle al que lo tiene
enjaulado.
—Los animales no se dan cuenta.
—Los animales —repitió Oliveira.

Suena a corderitos

2008-10-13T10:55:00.000-07:00

Pensar y repensar. Revelar, develar, desvelar los acontecimientos, rasguñar de las paredes la costra de las vidas anteriores. Le gustaba esa idea de verse como en un escenario: un hombre fumando y fumando, sentado en el borde del colchón, admirando por la ventana el argón resplandeciendo en los parabrisas de los autos y en las casas aplatanadas de los vecinos. Medianoche y deshilachando, despanzurrando esa inmensa bola de estambre que a menudo es la realidad. Separar, deshebrar, anudar y reanudar los cordelitos (suena a corderitos, reflexionó M.) de colores hasta que la bola se hace bolita y luego sólo el aire queda y los cordoncitos telarañas por toda la habitación. Unir las acciones a las consecuencias, los encuentros a los desencuentros, los proemios a los desenlaces, lo relacionado a, lo que depende de, lo que obedece, responde anticipa explica que: dos más dos da siempre cuatro y si le restamos uno invariablemente tres.

Lo consecuente con lo consecuente.

–como si la realidad fuera una y el blablablá del alfa y el omega, cuadrado, jodidamente cuadrado, M. murmuró mientras se acodaba en la ventana y encendía otro cigarro. Desmantelar la costra, diseccionarla hasta adherirla a las uñas, como se hace con la mugre, tejer y destejer preciosos y barrocos castillos aterradores: los hilos eses se pliegan y se retuercen, los hilos equis se amoldan o se sobrepasan, los hilos semicirculares chocan unos con otros, los cóncavos generalmente quedan sueltos, se incrustan al piso y es dificilísimo despegarlos.

-fumo demasiado, pero el reproche era algo más que un reproche, era la constatación delatora de que, en efecto, estaba ahí y se encontraba en su habitación y fumaba y no podía dormir y no podía dejar de pensar repasar repensar de-construir aquella bola de estambre del año de 98, ese hilo negro de mujer enero de 03, aquel quebradizo castillo de casi 7 años, esa pequeña partícula de costra que le duró seis meses en el índice de 07.

-estoy fumando mucho, repitió luego de una bocanada, a pesar de que poco o nada le importaban las dos cajas diarias y el insomnio al que se venía acostumbrando desde hace algunos meses, a pesar de que comprendía que había que volver a empanzurrar la bola, moldear el garfio mental con el que se atrapan los pececillos de estambre y hundirse, clavarse un chapuzón en la pecera para cazar uno por uno los cordelitos de colores (hasta los pegados al piso), desenmarañar los nudos ciegos y clarividentes de todos, todos los castillos, sacarse de las uñas todo rastro de costra, hilachar, suturar, zurcir y uncir toda divergencia-dispersión-cordeliana. Dar al garfio lo que es del garfio, resarcirle al aire la bolita para entre vuelta y vuelta condescenderle a la bola su densidad antediluviana, su perfección circular de círculo que lo contiene todo, ojo de toro, ojo negro, hoyo negro, ojo aleph, círculo circular, círculo círculo, cerrar el círculo, abrir la bola, cerrar la bola, alfa y omega. Cerrar.

-ya pasará… ya pasará, calculó mentalmente. Le dolía un poco estar ahí, jugando al gato y la sombra, relamiéndose los bigotes, arañando y desembarazándose las garras de las vetas de estambre, y el miasma blanco, húmedo y moteado del amanecer que escurría como el argón, y su torso habituado a un rectángulo que parecía estar suspendido en la nada. Había que aceptarlo todo como se debe aceptar todo, aceptándolo. Llegar al fondo, al centro de la bola, afilar las uñas y aferrarse al aire que está como fingiendo falta de peso, hurgar en esa masa impostora, licuarse en ella y aprehender ese dolor por el dolor mismo. Dolor necesario, dolor consumado, dolor dolor, metadolor, dolor porque el centro ya no era centro si no capas y capas de cordelitos envolviendo la habitación, las calles, la ciudad, el mundo bola de estambre, y él en el epicentro del ojo de toro, pequeñito, diminuto pez petrificado por el garfio.

Escenificar, representar, personificar el fondo del fondo, salir sapo airado del charco de agua, embarnizado y reluciente, saberse en el centro y fuera de él, enmarañar con las uñas la costra y las tiritas de colores, hacer y deshacer la bola aun sabiendo que él mismo es el centro de otra bola minúscula, y en esa bola minúscula él mismo dentro de una bola microscópica y en esa bola microscópica él mismo dentro de una bola nanométrica, en cada centro él mismo y así hasta el alfa y el omega. Él mismo proyectándose millones de infinitas veces hacia el interior de los centros de un fondo sin fondos, hasta el último cigarro de la caja y el sueño seduciéndolo como a un corderito (suena a cordelito, bostezó M.), hasta los bordes desbordados del universo... hasta llegar a las últimas y más coloridas consecuencias de ser: lo consecuente con lo consecuente.

Derrota, de Rafael Cadenas

2008-10-11T08:44:00.000-07:00

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme
es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces
más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que
yo ("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras
cuya enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas
haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme,
barrer todo y crear de mi indolencia,
mi flotación, mi extravío una frescura nueva,
y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

Rafael Cadenas
Extraído de "Obra Entera, poesía y prosa" (2000)

extrañeza

2008-10-10T11:00:00.001-07:00

Esa manera de caminar por los trapecios
César Vallejo

apacienta cada segundo
este saber atroz de la muerte,

a ratos un hombre,
a ratos animal niño.

es tan absurdo
andar a dos patas,
tener un reloj
y que den las seis de la tarde.

dioscuro

2008-10-10T10:59:00.001-07:00

escribo
con los huesos
hundidos,
archipiélago
mil veces,
redundantemente
miles,
las mías gargantas
pacen,
nombres y nombres
de dios
yacientes todos,
nombres espejo y ciegos,
pétreos,
negros,
cuerpo del lugar comunes,
de yo mismo sobreviviendo a dios,
de él
sofocando en los míos
islotes,
de él
sobreviviendo a mí
en mis hundidos huesos.

faroles en una costra
sin puerto.

derrota

2008-10-10T10:58:00.000-07:00

Nada hay más
sincero
que la derrota
Herminio H. María

y bien,

andaremos la misma agonía
y acabaremos
los mismos todas las veces.

a pesar de nosotros.

túnel

2008-10-10T10:57:00.001-07:00

amo ese túnel ciego
bocado que me
atraganto a veces.
siempre habrán
aguas claras donde
enturbiar los ojos
suene a imperfectas
piedras y su vaivén
de agua lamiéndose
hasta desfigurarse.
amor de mi
oscuro corazón
de cuenca
amor al sonido
de mis dedos
solos
que tientan y tientan
cuando todo se ha ido.

Alere flammam veritatis

2008-10-09T11:24:00.000-07:00

En abril de 2008 se denunció la supuesta corrupción de José Reséndiz Balderas, director de la Facultad de Filosofía y Letras (U.AN.L): “Balderas busca gestar las condiciones para que, al terminar su segundo periodo como director, Mireya Sandoval Aspront asuma la dirección en mayo de 2009 (larocka.info, 27/04/08). La acusación provenía de un estudiante que solicitó el anonimato “para no ser expulsado” debido a posibles represalias del directivo.

En octubre de 2008 son maestros de la facultad “que pidieron mantener su nombre en anonimato” quienes revalidan la denuncia hecha en abril, ellos declaran que:

Reséndiz Balderas cesó a varios funcionarios de su administración, para despejarle el camino a su compañera, Mireya Sandoval Aspront [sic] Comentaron que los directivos que han sido destituidos recientemente son Cástulo Hernández Gálvez, de larga trayectoria académica y quien fuera secretario general del Sindicato de Trabajadores de la UANL en 1979; Gabriela Elizondo Regalado, subdirectora de postgrado; Benigno Benavides, secretario de Postgrado; y Gabriel Aguirre, coordinador del Colegio de Educación. [sic] Asimismo, afirmaron que mientras hay maestros con 20 años de laborar sin obtener la planta, Mireya Sandoval obtuvo ese derecho en tres años, y así ha procedido con los profesores que son afines a sus intereses, brincándose los lineamientos establecidos en el Reglamento Interno y en el Estatuto General de la UANL, ya que los nombramientos de maestros de planta deben ser aprobados por la Junta Directiva de la Facultad, y no unilateralmente como ocurre en FYL(laquincena.info, 08/10/08).

Pareciera que la U.AN.L. ha dejado de ser un agente de cambio social y el espacio ciudadano donde se posibilita y alienta la libertad intelectual, la pluralidad y la abierta confrontación de las ideas. En lugar de la supuesta autonomía para la generación, la transmisión, la aplicación y la crítica del conocimiento, observamos que las facultades se han convertido en el reflejo de los vicios y corrupciones a que tan acostumbrados estamos en nuestro país.

Es lamentable, y también una realidad difícil de negar, que sean los beneficios personales y políticos los que se privilegien por encima de la calidad académica y la capacidad crítica. Significativo es, que en últimas fechas la Facultad de Filosofía y Letras destaque más por sus “escaramuzas políticas”, por los despidos furtivos de maestros, las irregularidades administrativas y las denuncias a prácticas corruptas, que por los logros académicos y sociales de sus maestros, investigadores y estudiantes. Esperemos que se aclaren las denuncias, se deslinden y se castiguen responsabilidades para que se cumpla el verdadero sentido de la universidad: alentar, ante todo, la flama de la verdad.

Tribulaciones de un viejo epicúreo

2008-10-08T10:14:00.000-07:00

Las putas, desde tiempos históricos, inmemoriales, vetustos, han dejado un gran legado, grande y sagrada sabiduría ¡oh, grandes mentes incomprendidas! para nosotros, seres occidentales –y accidentales, completaría. Nos dejaron, como les iba diciendo muchachos, tantos y tantos conocimientos que muy pocos somos capaces de aprehender, sí, con “h”. Una de sus máximas, sin bien recuerdo queridos compañeros, es un fantástico apotegma de una clarividencia espantosísima, el cual versa de la siguiente manera: si uno comete la fechoría fornicatoria, si uno se hunde hasta la inmundicia en el escozor de la carne -uno es débil, hay que reconocerlo, pero… que es a donde quiero llegar: si uno coje, se empuerca hasta el alma en la fornicación, pero, en el transcurrir y acabar del lúbrico acto, no hay beso, entonces, en consecuencia y ante la ausencia de ósculo, pues definitiva y contundentemente, por la más estricta causalidad: no hay delito, ni culpa ni mácula moral alguna, sea ésta (la concubina, no la mácula) puta, novia, amiga o mera casualidad… así que, si me cojo –o me coje, porque hay que ver el vitalismo de algunas, a tal, o esta o aquella o a esa, Mariano arqueó el antebrazo derecho, levantó la mano, y con un movimiento lento, maquinal, tensó el dedo índice hasta señalar la espalda de una mujer, 24, 27 años, buena pinta y cabello largo, castaño, pues me salvo enteramente, completitamente de la ya tan acostumbrada cruda moral a la que los tristes y efímeros y convencionales seres humanos, que somos, estamos tan y tan acostumbrados después del coito.

Verán, tal vez peco de generalizador, siempre lo hago…mi condición de hombre casado me limita a un epicureismo más bien ortodoxo, pero como ustedes, jóvenes, deben de saber, el beso, ya los han dicho las putas, es un acto más bien “amoroso”, y si uno de desembaraza de tal “acto”, como resultado tendremos que la cojida viene a ser una ejecución carnal, totalmente pura, cristalina y sin complicaciones éticas o morales. La culpa, en todo caso, la cruda moral anteriormente mencionada no es otra cosa que una resaca antiquísima del judaísmo, verán, los cristianos primitivos… qué tipos, ellos no tenían problemas, dos, tres, cuatro, diez mujeres, las que pudieran mantener claro está, y díganme muchachos ¿la moral, las buenas costumbres y la decencia victoriana? Luego, ya saben, pasa el tiempo y el hombre todo lo pervierte, hasta el punto que uno ya ni siquiera puede cojer a gusto sin los jodidos remordimientos, la esposa, los hijos, las grandes promesas de hasta que la muerte nos separe jamás te traicionare siempre te he amado jamás te he mentido y demás ridiculeces que uno no quiere creerse pero que las tiene refundidas en lo más oscuro y corrioso del pellejo.

Ustedes sabrán, los tipos como yo, cómo decirlo, ya rancios y anticuados, somos tercos tercos, en cambio ustedes, camaradas, pues poco o nada tienen que ver con mis tribulaciones, ustedes son libres de fornicar y fornicar, en la mesa de al lado una pareja molesta nos observaba. La mesera, un poco escandalizada, hablaba con el cantinero justo cuando Mariano, parado, en total éxtasis y con un timbre de voz entre lloroso y lastimero, aventó de un empujón su silla, dejándola del otro extremo del bar, coger coger hasta reventar y seguir reventando y reventando, son libres de reventar lo que les plazca, de reventar como seres occidentales que son, reventar, reventar ¿saben lo que es relmente reventar?

Y a todo esto… mi experiencia, mis años de batallas, mis cicatrices, Mariano se levantó la camisa y de un movimiento nos mostró su pecho lampiño y arrugado, aquí… ¡aquí está la verdad! el verdadero conocimiento, la verdadera y única conclusión absoluta y total de la vida: hay que vérselas con las putas, hay que vérselas…

E. –qué carajos le pasa a este tipo
P. –de dónde mierdas salió ¿tú lo invitaste o qué? ¿es tu amigo?
J. –cuando llegué se me acercó y me invitó una cheve, fue todo
E. –y ahora ¿qué pedo?
J. –comoquiera estuvo chistoso los de las putas ¿no?
E. –mejor vámonos a la chingada

LOS PUERCOS

2008-10-08T08:29:00.000-07:00

Era agosto. Se notaba porque el aire caliente resoplaba y las moscas andaban por todos lados. La turba lo persiguió hasta llegar al barranco, donde el pobre tuvo que detenerse para no caer al precipicio. El sol le tatemaba la frente, haciendo que el sudor frío cayera por su cara a borbotones. Eso y el espanto de su cara lo decían todo, debía dar su versión y esperar que le creyeran, o morir frente a la multitud encendida. Al fin le cedieron la palabra.

Dijo que él no robó los puercos, que clarito vio en la noche cuando el patrón los sacó del corral. A lo mejor los vendió y ahora buscaba a un pendejo para que los repusiera, y así obtener doble ganancia. Les preguntó a todos, sus carnales, sus hermanos de mezcal, si en verdad lo creían capaz de morder la mano de quien le daba tortillas duras y frijoles para comer. Luego tragó saliva y lloró.

Todos lo perdonaron, al menos fue lo que contaron después, pero ni eso evitó que lo tumbaran a pedradas, como un aguacero de mayo.

isolación

2008-10-07T10:10:00.000-07:00

arder,
arder en la
llama más pura,

en el azul
crepitar y
ceder
la carne,
la sangre,
los huesos todos.

no desear,

desear no desear nada,

arder,
arder,
abandonarlo todo,
todo.

ser la llama
única,

luminiscente.

en el silencio.

Planeta salvaje

2008-10-06T14:22:00.000-07:00

La Planète sauvage (1973)
Cinta animada dirigida por René Laloux.

Recuerdo secuencias de esta película, venían ilustraciones en algunas de las láminas de mi Larousse Juvenil. En un apartado de la enciclopedia donde se tocaba el tema de los cómics, no sé, tenía 10 u 11 años y me llamó mucho la atención la cara azul y los ojos rojos saltones de los Draags.

Eran dos o tres láminas de la película (en ese tiempo no sabía que era un cortometraje), me acuerdo de dos: la primera era la cara de un Draag, la piel azul, las orejas como paraguas puntiagudos, los ojos rojos e inmóviles, coronados por una especie de anillo oscuro, inquietante.
La otra era fabulosa, era un gigantesco draag sangrando, tirado en el suelo y rodeado por una veintena de pequeñitos humanos,con lanzas diminutas, ya muertos, tirados al rededor del draag con los ojos estáticos, rojos.

Hace unos meses me encontré con la película en uno de mis viajes astrales por la internete. Vi algunas escenas e inmediatamente corrí a abrir mi Larousse, y ahí estaba, los draags y lo oms luchando, eternizados en tres láminas desde hace poco más de 15 años, al menos desde que yo los descubrí, porque estoy seguro, nadie leía ese Lorousse mas que yo, todavía tenía los papelitos que le ponía para separar las hojas.

La Planète sauvage (1973) es un inquietante mundo en donde los Draags capturan a los Oms (seres humanos) para convertirlos en mascotas. Sin duda, una vuelta de tuerca que nos hace reflexionar sobre la crueldad humana.

Hay que verla, vale la pena. Está completita en youtube, aunque sólo en franchute y gringoide.

J.

2008-10-06T07:41:00.000-07:00

I
M. imaginaba a Resnais observándoles detrás de la lente, persiguiendo cada uno de sus movimientos.

La angustia desaparecía con cada zancada, con cada brinco con el que M. sorteaba los charcos de agua sucia. Sentía la lluvia resbalándole por la cara, el frío que le erizaba el torso ante la inútil resistencia del rompevientos.
Por qué no quedarse en el departamento, por qué salir a la calle, a las luces de los automóviles, al hastío de la gente protegiéndose de la lluvia, al vapor de las bocas por el aire helado.
A cada paso M. iba olvidando una a una todas las preguntas, abandonando cada vez más la idea de pasar el resto de la noche en la cama de J.
-Sabes que si llega Marcia nos lo arruina todo,
M. desacelerando, deteniendo con un golpe suave la velocidad de J.
J. lo miraba de reojo, casi con ternura, con ese gesto suyo y tan identificable de tonto, no entiende lo que pasa.

II
Y bajo la gruesa capa de la realidad, M. se veía a blanco y negro, tonos grises y lamentando una Hiroshima devastada; Lui despidiéndose de Elle, y Elle murmurando el clásico ya nunca volveremos a vernos, tomándole la mano derecha, aferrándose a los nudillos y a la piel de una mano fría, ya ausente.

Nunca habían salido a la calle con las manos entrelazadas, Resnais, los flashbacks, M. recordando como una tarde, hundidos en el piso de su habitación, borrachos de ron y ´round midnigth stella by starligth, creyéndose impunes, pactaron no complicarse porque en aquellos tiempos ya todo era tan complicado… mejor no esperar nada de las cosas, mejor no esperar nada de nadie.

Y ahora estaban ahí, caminando o pretendiendo caminar, hechos nudos, como lentas bestias rumiando la humedad, retrasando cada instante, empantanados por el peso de las ropas empapadas de certidumbres.

III
Elle y Lui, perdiéndose, Resnais tomando su cámara y largándose a donde sea, dándole la espalda a M.
M. viéndole dar la vuelta en cualquier esquina, dejándolo ir, ya no importa. Él no era Lui y J. nunca podrá ser Elle.

IV
M. caminaba, sólo caminaba, después de todo así se presentaron las cosas, se habían encontrado sin proponérselo, irremediablemente, aceptándose casi con desgano.

Por qué, si antes, otras personas, más importantes y estuvieron más tiempo… también se habían ido y nada había quedado, nada había pasado mas que un malestar y luego la hosca ausencia que con el tiempo desaparecía.
Por qué el melodrama de la lluvia y el frío, si llega Marcia nos lo arruina todo…
Qué es lo que arruina, qué es todo.

Por qué.

V
M. aceptaba el rumbo que J. decidía, lo hacía para evitar contrariarse, mejor pensar otras cosas y no a dónde llegar.
J. tomaba los caminos precisos, dar vuelta en esta o aquella calle, cruzar tal avenida y llegar a este punto, rodear esa calle para, siempre, siempre llegar a algún lado.

J. apretaba la mano de M. cuando había que cruzar algún semáforo o cuando era necesario cubrirse en algún techo cuando la lluvia arreciaba. Él sentía la opresión innecesaria, de más.

Iban a ningún lado, J. lo miró y le dijo ya hallaremos un buen lugar.

VI
Aquí, dijo J.

Y aquel lugar tan impreciso, indeterminado, estaba iluminado por una luz chillona y amarilla, y cientos, miles de palomillas se arremolinaban en busca del calor de las lámparas.

M. encogió los hombros y un está bien brotó de sus labios como no queriendo salir.

Chow y Su, escondiéndose de la ciudad, escondiéndose de sí mismos, aislados en su burbuja de cámaras lentas, coreografías y humo dorado. Flotando, navegando en su propio tempo, mientras las cosas afuera de la burbuja sólo transcurrían, interminablemente.

Y la realidad era dos mundos desgajándose con la lluvia, dos burbujas deslavándose y a punto de reventar de tan forzadas que brotaban de la nada.

Chow y Su, sostenidos en la pared de ladrillos, con su burbuja lastre y el clásico ya nunca volveremos a vernos sin una sola palabra, con esa certeza, tan lúcida y tan irrevocable del patetismo.

VII
Chow y Su, perdiéndose sin siquiera haberse encontrado. M. sonriendo y con el humo incandescente en la cara, M. distante, a cientos de años luz de Su.
M. dejándose llevar por el clap clap millones de veces de la lluvia, por el lánguido tempo de la burbuja.

M. derrotado, otra vez, por el melodrama y las frases hechas y deshechas, por la melancolía toda de una noche fría de lluvia y charcos y zapatos mojados.

Melodrama, melodrama puro, M. soñoliento y triste, hiperbólico, lleno de tanta, tanta derrota.

VIII
Qué estupidez, qué estupidez tan grande, pensó M. mientras J. lo besaba y le secaba los cabellos al momento de recitar el infaltable aluvión de los te acuerdas de…

M. sonrió, se carcajeó frenéticamente y se disolvió entero en la escenografía, se destornilló de risotadas y se imagino a sí mismo y a J., desfigurados de risa, convulsionado a lo Maga y Oliveira, desparramados en el piso metafísico de cualquier habitación esclerótica, siendo ellos, igual a ellos, más allá de ellos, pero sin lágrimas.

Perro salvaje

2008-10-01T11:26:00.000-07:00

Olfateando, royendo, andar de tajo por el puro instinto, con la ingenuidad primigenia de unos ojos oscuros de paloma descerebrada, me-cá-ni-ca-men-te, me-cá-ni-ca-men-te hacer el zig zag de las patitas rojas aborazándose sobre los trocitos de pan, con la cabecita en blanco y haciendo el tic tac tic tac, atrás y adelante, atrás y adelante y la cabecita péndulo tic tac tic tac, como robótica, absurdamente viva.

Preferiría ser una hiena con el pelambre tieso, de tierra, un perro salvaje, un caballo desbocado, frenético, un búfalo expelido de la manada, un buitre cóndor velando la carroña ocre roja suculenta, un rey jabalí, un jabalí furioso asolando una isla sola como el señor de las moscas. Aterrar al hombre, me-cá-ni-ca-men-te.

Preferiría eso, cualquier cosa y no la fisura del tiempo y el espacio en la que soy tres, cuatro, veinte pares de ojos que se dispersan y miran desde todos lados las líneas que fluyen, cortan, se curvan y cierran y abren y forman ventanas, paredes, marcos de puertas, molduras innecesarias, bultos y cuerpos y rostros insostenibles, tic tac tic tac, mueven la cabecita zig zag zig zag.

Veo mi lengua, veo a Jimena con su cara de boba desinteresada, me veo diciendo, luchando contra mi lengua embrutecida, fofa, alcoholizada. Decir algo, lo que sea, aunque mis palabras sean inentendibles, lejanas, licuadas en la nata sonora de la música, las risas, las palabras otras de las cabecitas tic tac, ininteligibles.
Y estoy ahí, fundido en una gruesa coraza de plástico, en una pecera con piedritas de colores y ventanitas y marcos de puertas y paredes y personas y observo observo observo, me observo observando sus piernas, los pliegues rugosos de su falda, oliendo la carne, husmeando en el halo pastoso del olor a maquillaje, cigarro, cerveza, perfume.
Olfateando.

Y estoy ahí, y soy yo, ese soy yo, soy yo. Carajo, como me gustaría ser un perro salvaje.

26

2008-09-26T09:40:00.001-07:00

Ja, qué buena broma... tan elaborada.