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Ja, qué buena broma... tan elaborada.

lucidez

esta paz
nerviosa,
inmóvil,

tan mía.

desencanto

Pero, en verdad, estáis muertos, muertos.
Os digo, pues, que la vida está en el espejo,
y que vosotros sois el original, la muerte.
César Vallejo



nada habrá que sacie
tanto como la muerte,
no ser,

transcurriendo.

plagio

las absurdas palabras arrojadas a la nada,
los absurdos otros
abdicados por el tiempo,

muertos ya
de tanto replicarse.

uno a uno poco
o nada me dicen,

soy

ellos.

soy,

cada inútil palabra,
cada gesto
iracundo
o incandescente
o soberbio
negándose a
a la contingencia.

soy yo mismo
siendo otros,
máscara
o espejo,
sus palabras me dicen
lo que quiero escucharles:

aun,

antes del silencio,
condenado estaba,
ya,
desde siempre,

a ser la réplica
de los farsantes.

incertidumbre

caos –o caja
que es este universo
que se distiende
o extingue
o ahoga.
sólo ella,

la Muerte,

-grieta certera al infinito,
es,
acaso,
introversión,
materia sin ser materia,

infinito:

nada conduce a nada,
nada conduce a nada,

todo principio es,

contradicción de principio,

nulidad,

negación
al génesis de la nada,

materia a
perpetuidad
o finitud
o el todo
expandiéndose,
dentro:

fagocitosis.

todo principio,
es,
acaso,
la imposibilidad de certeza.

pereza

Sé que estuve un tiempo viviendo
de prestado, haciendo lo que otros
hacen y viendo lo que otros ven
Horacio Oliveira


prefiero,
ahora,
la tibieza del
asténico.

el amor,
el dulce amor fariseo,
cínico y mitómano.

sé,
que por todo lo vivido,
hay,
paralelo a la desidia,
la pereza de la acción:

hacer para no decidir,

besar el cristal
de la desidia
y corromper la limpia
y líquida inercia de las cosas,

hacer esto o aquello
al primer beso.

romperse la boca
porque el rojo
es mejor que todo,

mejor que
blanco,

o negro.

penumbra

y tu lengua
descansa
fúrica
y tensa al abismo,
en el último vaso de la noche,
en el fondo
del horror a la carne.


esa ridícula torsión
de extremidades.